tag:blogger.com,1999:blog-65426635271721536892024-03-14T07:49:19.253+01:00El blog de Mister PazMister Paz ha muerto. El insigne estadista ha pasado -¡al fin!- a mejor vida. Si uno fuera coherente, este blog debería morir con él, ya que a él debe su razón de vivir. Pero, por respeto a los fieles seguidores y teniendo en cuenta que la sombra de Mister Paz es muuuy alargada, a este blog le queda cuerda para rato. Y para Rajoy...Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.comBlogger236125tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-65467968126630505772012-02-02T11:20:00.000+01:002012-02-02T11:20:15.395+01:00Educación para la Progresía o Manipulación de la Ciudadanía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFFBmWBIWer5mlu4rh2vZIg8ft0-ERu_R9xtNE3yGtUZ4m-JGUpKuDYaehnusoPytlqNDSfvM0322OZJKcGYkWAIsWO3yWFgbHyFmFqkIWjFX6H9G_i52wmi7yt2q7K28vWeu0zKV3ROE/s1600/EpCi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="446" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFFBmWBIWer5mlu4rh2vZIg8ft0-ERu_R9xtNE3yGtUZ4m-JGUpKuDYaehnusoPytlqNDSfvM0322OZJKcGYkWAIsWO3yWFgbHyFmFqkIWjFX6H9G_i52wmi7yt2q7K28vWeu0zKV3ROE/s640/EpCi.jpg" width="640" /></a></div><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Históricamente (y a menudo histéricamente) nuestros progres se han autoproclamado, sin excepción, ‘intelectuales’. Aunque algunos y algunas apenas sepan hablar sin patear cruelmente el DRAE. Y mientras ellos y ellas van de representantes genuinos de la cultura progresista, que es la única que existe, su obsesión, paradójicamente, es convertir a la sociedad en un rebaño iletrado, sin información, sin valores, sin pensamiento propio, sin iniciativa. Más manejable, esto es, más manipulable. Un rebaño de ovejas burras, para entendernos. </span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">De ahí sus denodados ímpetus por convertir la Educación en una escuela de zoquetes, vagos, irresponsables, asilvestrados e inmaduros. ¿Que has suspendido 4? No te preocupes, chaval, que para no causarte trauma te dejamos pasar de curso y todo olvidado. ¿Que la profe te tiene manía? Pues dale caña, amenázala, abóllale el coche, tírale el i-pod a la cabeza y que te indemnice por el destrozo. Esto es, básicamente, lo que supuso la LOGSE en el <strong>felipismo</strong>, lo que el <strong>aznarismo</strong> no supo corregir (esa LOCE fantasma) y lo que el <strong>zapaterismo</strong> llevó a sus más altas cotas de (in)excelencia.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La máxima, para la progresía, es que los jóvenes se diviertan, forniquen como locos y se olviden de estudiar, y del esfuerzo y de la autosuperación, que eso es represivo y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">demodé</i>. ¿De qué sirve hacer una raíz cuadrada si dominas las técnicas masturbatorias? ¿Para qué vas a aprender historia si eran todos unos machistas y xenófobos? ¿Por qué estudiar inglés si puedes ver las pelis de <strong>Almodóvar</strong> en V.O.? ¿Qué tiene <strong>Cervantes</strong> que no tenga <st1:personname productid="Bel←n Esteban" w:st="on"><strong>Belén Esteban</strong></st1:personname>? Al final, la educación de nuestros jóvenes y jóvenas se ejerce no en los colegios y universidades, sino en los botellones, en Internet, en el Marca, en el cine patrio y en las series y programas de televisión. En la escuela de la vida, vamos. La idea de fondo es tan simple como terrorífica: crear una Generación Ni-Ni-Ni (Ni estudia Ni trabaja Ni piensa). Y a fe que lo han conseguido, con creces.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cuando la progresía nos vende una política educativa de vida fácil para los niños, está creando una generación sin concepto de la realidad que va a fracasar en su vida laboral. Porque la vida no es fácil y no van a salir preparados de la universidad para enfrentarse a ella. Pero a los progres lo único que les interesa es crear asnos en el país de Jauja, una generación feliz y vacía, sin valores, sin expectativas, sin ideas, sin principios, jóvenes <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ni-ni-ni </i>que les vote sí-sí-sí en cuanto cumplan los 18 años.<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Capítulo aparte merece esa asignatura de adoctrinamiento puro y duro que bautizaron con el sugerente nombre de Educación para <st1:personname productid="la Ciudadan■a. Una" w:st="on">la Ciudadanía. Una</st1:personname> asignatura absolutamente clave para la progresía, tanto es así que no sólo había que estudiarla a conciencia (y nunca mejor dicho), sino aprobarla con nota. Y sin posibilidad de objeción, ni por parte de los profesores ni de los alumnos. Aunque invadiera parcelas de la más estricta intimidad individual, la conciencia y <st1:personname productid="la moral. O" w:st="on">la moral. O</st1:personname> precisamente por eso. A modo simplemente informativo, he aquí algunas educativas lecciones de esta ejemplar manipulación, asignatura ésta que los progres no tienen pendiente, precisamente.<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Economía</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«El capitalismo impone su orden totalitario con infinitamente mayor eficiencia que todos los campos de concentración nazis juntos» (Akal). «El neoliberalismo económico, en principio, perjudica a todos los trabajadores, pero sobre todo a las mujeres trabajadoras» (McGraw). «Los países desarrollados en buena medida lo son porque históricamente colocaron a los países más pobres a su servicio y los han mantenido así» (Serbal).</span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Matemáticas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«...Puestos a creer en milagros y misterios, más seguro que fiarse de eso de que una virgen pueda parir a un niño que además sea el hijo de dios... es mejor creer en las matemáticas» (Akal)<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Historia</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«Desde que Colón descubrió América en 1492, Occidente ha colonizado <st1:personname productid="el mundo" w:st="on">el mundo</st1:personname>; y desde la revolución industrial del s. XIX lo ha explotado a conciencia» (Serbal). «En 1917 otra revolución, en Rusia, derrocó a los zares, devolvió al pueblo el poder e instauró un régimen de igualdad y libertades colectivas que se llamó socialismo» (Serbal). «En la ‘historia de la persecución’ los comunistas han sido víctimas de la represión, igual que los homosexuales o los judíos» (Octaedro).<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Educación sexual</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«...Pero una cosa es el sexo biológico con el que nacemos, y otra, la identidad sexual que construimos a lo largo de nuestra vida» (Pearson Educación-Alhambra). El aborto es una «ampliación y consolidación de los derechos de las mujeres» (Octaedro). «La diferencia en las relaciones de género no es algo natural ni biológico, sino aprendida y, muy a menudo, impuesta» (Ed. Algaida). La anticoncepción postcoital o píldora abortiva es «el método anticonceptivo más seguro» (Octaedro).<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sociedad</span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Viñeta con la conversación entre unos niños pijos: «lo bueno de la dictadura de mercado (en negrita) es que tiene lo bueno de los fascismos precedentes pero sin el mal rollo ese de los desfiles y las marchas militares» (Akal).<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Si esto no es adoctrinamiento, que venga <strong>Lenin</strong> y lo vea. Lo reconoció el insigne demócrata <strong>Gregorio Peces Barba</strong>: «<strong><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-weight: normal; mso-bidi-font-weight: bold;">La asignatura de Educación para la Ciudadanía es la mejor expresión de la moralidad de una cultura secularizada y laica que considera al hombre el centro del mundo» (l</span></strong>e faltó decir «y al liberalismo el centro del infierno»). Por eso es reconfortante la decisión del ministro <strong>Wert</strong> de suprimir EpC y, al mismo tiempo, devolver a los docentes la autoridad y la dignidad perdidas (masacradas); a los alumnos los valores de esfuerzo y respeto, a los profesores y así mismos; y a las familias el papel de educadores en cuestiones morales y de conciencia, que nunca debió haber quedado en manos de los profesores. Se trata de crear ciudadanos educados (en el sentido más amplio), no borregos adoctrinados. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="font-size: small;">Esperemos que no quede en lo que quedó la LOCE.</span> <o:p></o:p></span></div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-4587895606232607172012-01-13T14:25:00.000+01:002012-01-13T14:25:25.700+01:00La fotografía de ETA, el retrato de España. Y un órdago a juego (sucio)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvstqrnYvi0VOGO-UCmiVJSjEdKVyUQup-Qh4vvI1qnu0kK0JsVHfjZSXTr4uyc92NeRhv3RgmdK_feClW0VJPAYQ6VXxAQjvp28XmTfmGvL1kcw23Y-tvxU7OwPXZlXyT5A-mWx-nfJs/s1600/PARTIDA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvstqrnYvi0VOGO-UCmiVJSjEdKVyUQup-Qh4vvI1qnu0kK0JsVHfjZSXTr4uyc92NeRhv3RgmdK_feClW0VJPAYQ6VXxAQjvp28XmTfmGvL1kcw23Y-tvxU7OwPXZlXyT5A-mWx-nfJs/s400/PARTIDA.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El plan se está cumpliendo con matemática precisión. Los terroristas son ahora los pacifistas, los asesinos son ahora las víctimas y las víctimas son ahora los indeseables que van a dar al traste con la pacificación. La hoja de ruta que Batasuna trazó hace siete años en el velódromo de Anoeta y que el hombre de paz <strong>Otegui</strong> voceó al mundo gracias al megáfono de <strong>Odón Elorza</strong>, se está siguiendo paso a paso, logro a logro. Primero la negociación, luego las treguas trampa y la legalización política, después la internacionalización del conflicto, más legalización política (ahora en el Congreso) y, una vez alcanzado el poder, el dinero, y la legitimación, el paso definitivo, el órdago final. “Todas a juego”. A juego sucio, se entiende.</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sí, ahora nos quieren vender que <strong>Arnaldo Otegui</strong> es <strong>Nelson Mandela</strong>, con su número de preso político tatuado en el corazón abertzale y su numerito archiensayado de hombre de paz necesario y suficiente para la resolución del conflicto. No sé si es cierta la broma macabra del Premio Nobel; no me extrañaría, conociendo el percal (el nuestro y el sueco). Lo que sí es más que probable es que Otegui (<a href="http://www.elsemanaldigital.com/blog.asp?idarticulo=105894&cod_aut=">el ‘Gordo’</a> en sus tiempos de ETA), se postule para lendakari en las muy próximas elecciones vascas. Y cabe la posibilidad de que gane. Sin previo arrepentimiento ni cargo de conciencia alguno; sin ceder un milímetro de sus postulados y objetivos. Hacia eso vamos. Los del PNV, que han estado alimentando a la bestia durante 30 años, están que no se lo creen; y rabian pensando que acabarán siendo fagocitados por su monstruo de <strong>Frankenstein</strong> (“Yo te creé ¿y así me lo pagas?” “Ah, haber elegido muerte…”). Bildu y Amaiur se están merendando al PNV por la diestra y la siniestra, aliados con IU/EB, los verdes, los sindicatos y la amatxo que los parió a todos. Y el PSE, de la mano de <strong>Patxi y Txusito</strong>, ahí anda, helando la sangre a la madre de <strong>Pagaza</strong> y a todos nosotros; jugando este siniestro mus de pareja con Otegui, con pares y juego, pero sin dignidad.</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿Y enfrente, qué tenemos? Un Partido Popular en progresiva decadencia (moral y electoral) que ya no sabe si está en contra, a favor, en las antípodas o equidistante. Totalmente desnortado, vamos. Será el miedo a que los llamen fascistas por defender a las víctimas; paradójico, después de haber sufrido en sus carnes la mordida de la serpiente tantas veces y tantas veces aguantando el veneno sin desfallecer. Aunque no sin fallecer. Y las pocas voces discordantes que aún respetaban y defendían sus principios han sido acalladas y exiliadas (la última voz, la de <strong>Santi Abascal</strong>), no sea que crispen el ambiente de resolución del conflicto y la jodamos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mientras, las víctimas sufren, y lloran, y rabian; de pura injusticia, porque ahora son ellas las malas. Sus voces tampoco se escuchan y sus movilizaciones transcurren entre pobres cifras de asistencia y vergonzosas ausencias. “<strong>Voces Contra el Terrorismo</strong> es más terrorista que ETA. Triste realidad” han dejado en el blog de la asociación. Esta es la idea, que ETA ha cambiado y ahora es amable y simpática, entrañable, y que los antipáticos sin entrañas son las asociaciones de víctimas, que no hacen más que protestar y acordarse de sus muertos, los muy quejicas. ¡Hay que mirar al futuro! ¿O es que no se enteran? Con lo bien que nos llevamos ahora todos, ¡cagoensós!</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Lo dijo la portavoz batasuna, una tal <strong>Mariví Ugarteburu</strong>, el pasado sábado en la mega manifestación abertzale de Bilbao, que pidió a los gobiernos español y francés que "observen con atención la fotografía" de la manifestación en favor de los presos y "se muevan dando pasos" para "afianzar el camino hacia la normalización democrática de este país". Exigió además que “los presos políticos vascos deben volver a Euskadi dueños de todos sus derechos” y reclamó a <strong>Rajoy</strong> que “mire bien la fotografía de la manifestación”.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pues vale, a pesar de la innegable multitud asistente (incluido el inagotable <strong>Willy Toledo</strong>, que ya no sabe qué hacer para salir en la tele) y lo bonita que quedó esa fotografía a la que tanto alude Mariví, yo le recomiendo a <strong>Rajoy</strong>, a <strong>Fernández Díaz</strong>, a <strong>Basagoiti</strong>, a <strong>Oyarzábal</strong> y demás cúpula pepera, vasca o nacional, que eche un vistazo a esas otras fotografías que están grabadas a sangre, fuego y goma-dos en las mentes y los corazones de las víctimas; y que no las olviden. Incluyendo las fotografías de <strong>Gregorio Ordóñez</strong>, de <strong>Miguel Ángel Blanco</strong> o de <strong>Ortega Lara</strong>, por poner tres ejemplos, así, a bote pronto. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y, ya puestos, si quieren echar un vistazo a otra fotografía, menos sangrienta pero igualmente infame, aquí les dejo un trocito del artículo que escribí el 4 de diciembre de 2008, un día después del asesinato del empresario <strong>Ignacio Uría</strong> y la partida de cartas que sus compañeros continuaron aún con su cuerpo caliente y su sangre derramada sobre la acera. ¿Se acuerdan? <o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><em>«Ayer asesinaron a<strong> Inaxio Uría</strong>. Otro más en la lista de la serpiente, recién descabezada y recién recabezada. Y sus compañeros de tute, sus amigos, su cuadrilla, mientras la manguera borraba los restos de sangre de la acera, sentaron a otro en su silla y reanudaron la partida. Y hoy, el PNV se rasgará las vestiduras mientras mantiene a ANV en cientos de ayuntamientos y exclamará “¡Han matado a uno de los nuestros!”, pensando que los otros casi mil no lo eran; y EA se rasgará las vestiduras, e intentará negar durante unas horas a su mesías terrorista, del que siempre ha sido fiel apóstol; y el PSE se rasgará las vestiduras y Eguiguren, el dialogante, buscará resquicios negociadores olisqueando el aire nauseabundo del miedo de unos y del “ansia infinita de paz” de otros; y el PP se rasgará las vestiduras y, tal vez, recuerde a <strong>María San Gil</strong> mientras trata de hacerse más simpático, más amable, más amigo de una parte de la sociedad vasca que sólo quiere verlo muerto. De un tiro en la nuca. Y <st1:personname productid="la Patronal" w:st="on">la Patronal</st1:personname> vasca se rasgará las vestiduras mientras, a escondidas, preparan la bolsa para conservar la vida. Y durante 24 horas se guardarán minutos de silencio, y se votarán mociones y se rendirán homenajes, y todos los partidos “democráticos” se unirán y condenarán el cruel atentado, mientras la serpiente se revuelve de risa y odio. </em></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><em>Y mañana, la sociedad vasca (no toda, pero sí mucha), volverá a la normalidad, a su rutina, a su cobardía, a su indolencia (cruel enfermedad, la de ETA, que mata los sentimientos). Y se sentará en su mesa del bar, pedirá un pacharán, encenderá un farias y seguirá su partida de tute o de mus, qué más da, mientras el cadáver de Inaxio aún no se ha enfriado del todo. </em></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><em>“Corto el mus”, “paso”, “paso”, “paso”… “se fue.”»</em></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pues en esto estamos, señor <strong>Rajoy</strong>. La partida sigue. <strong>Otegui</strong> es mano y tiene treinta y una. Y nos ha metido órdago a juego (sucio). Si lo vemos, habremos perdido la partida definitivamente; y de paso, la dignidad. Si aguantamos, aún podemos ganar. En sus manos están las dos opciones, las dos fotografías; usted decide cuál es la ‘foto finish’.<o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-76889427987681011662012-01-05T09:46:00.002+01:002012-01-05T09:48:54.346+01:00Mediocracia vs. Meritocracia vs. Mierdocracia<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Habemus <em>nuevo Gobierno (¡aleluya!). Echando un primer vistazo al perfil –y al CV- de los nuevos ministros, parece que la cordura se ha impuesto, por fin, a la insensatez, que la razón prima nuevamente sobre el disparate y que la experiencia profesional, la responsabilidad y la capacidad de resolución vuelven a ser más valoradas que la juventud, el sexo y las relaciones político-afectivas. Han sido dos legislaturas de experimentos y excentricidades que han dejado a España casi comatosa. Confiamos en el nuevo equipo médico y en su diestra mano para salir con vida de ésta.</em></span><br />
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Consideraba <strong>Joseph Heller</strong> que algunos hombres nacen mediocres, otros consiguen la mediocridad y a otros la mediocridad les cae encima. Obviamente, el novelista estadounidense no llegó a conocer a <strong>Zapatero</strong> (falleció en 1999, afortunado él), pues habría tenido que añadir que los hay también que, además de nacer, adquirir o ser aplastados por ella, respiran mediocridad, emanan mediocridad, contagian mediocridad, se rodean de mediocridad. Y son capaces incluso, en el colmo de la paradoja, de llevar la mediocridad a sus más altas cotas, de alcanzar la absoluta excelencia en mediocridad. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">“No te puedes imaginar la cantidad de cientos de miles de españoles que podrían gobernar” le confesó en cierta ocasión el presidente <strong>Zapatero</strong> a su señora. “¿Me lo dices o me lo cuentas, José Luis?” podría haberle respondido <strong>Sonsoles</strong>, conociendo el percal. Con tal declaración de intenciones, lo que estaba estableciendo ZP eran los cimientos de una nueva forma de Gobierno, que no era precisamente la <strong>Sofocracia de Platón</strong> (el poder de los que saben, formados intelectualmente, con temperamento para gobernar y sin ambiciones) sino justo lo contrario, esto es, la <strong>Mediocracia de Zapatero</strong>.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><br />
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-EN4GFuNyrME/TwVjYV9LiCI/AAAAAAAAAYI/0Bd3LlyA9HE/s1600/ministras-vogue6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="http://1.bp.blogspot.com/-EN4GFuNyrME/TwVjYV9LiCI/AAAAAAAAAYI/0Bd3LlyA9HE/s640/ministras-vogue6.jpg" width="640" /></a><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Todo comenzó con el posado <strong>Vogue</strong>, entre pieles y sofás de diseño, a las puertas mismas del poder monclovita. Pretendida imagen de "un Gobierno moderno, contemporáneo, el primero con igual número de mujeres y hombres” que en realidad quedó como el retrato de la fijación del nuevo Gobierno por el feminismo radical y la paridad impuesta, no de mérito sino de cuota. Y eso que las ocho primeras ministras eran un Consejo de Sabias, con carrera y todo, comparadas con las que vinieron después. Lo mismo que los ministros. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Lo importante en este primer gabinete, sin embargo, no eran sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">curriculums</i>, sino su actitud ante el poder: básicamente de nuevos ricos y nuevas ricas. Las ministras no competían en logros y servicio al ciudadano, sino en despilfarros, caprichos, modelitos y groserías. Un botón de muestra: la ‘vice’ <strong>de la Vega</strong> recibía cada mañana un séquito de peluqueras y estilistas y una decena de modelitos a elegir el que mejor sentara a sus funciones del día; o, muy femenina ella, se gastaba 45.000 euros en "equipos automatizados para higiene de tazas WC y urinarios de diversas dependencias" de La Moncloa. Pero claro, como “el dinero público no es de nadie”, en palabras de <strong>Carmen Calvo</strong>, se lo podían gastar a puñados (de millones) en reformar sus residencias oficiales, viajar en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">business</i> con amplio séquito o hacer millonarios favores a las amigas en formato subvención. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Por ahí pasó también la inefable <strong>Magdalena Álvarez,</strong> <strong>Maleni</strong> para los amigos, que llevó la mediocridad a las más altas cotas de excelencia (“<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Tengo la cabeza que tengo, y las posibilidades que tengo” o “Hay determinadas cuestiones, que aun conociéndolas, no las conozco” o </span>“antes partía que doblá” y demás perlas); y el pausado abogado –que no economista- <strong>Solbes</strong> y su nefasta gestión de la crisis ¿qué crisis?; o el simpar <strong>Jesús Caldera</strong>, ministro de Trabajo, y sus ideas de bombero después de prender el fuego de la inmigración con su “efecto llamada” (o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">llamarada</i>); o el cazador <strong>Bermejo</strong>, rojocapitalista donde los haya.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">“Si algo puede salir mal, saldrá mal” nos avisa la<strong> Ley de Murphy</strong>. “Si algo puede salir mal, saldrá peor” corrigió la <strong>Ley de Zapatero</strong>. En la segunda legislatura el Gobierno se superó a sí mismo en <strong>Mediocracia</strong> incorporando lustrosos fichajes como <strong><em>Karma </em>Chacón</strong>, que era aún más pacifista que <strong>Bono</strong> y añadía los méritos de ser nacionalista, mujer y embarazada, que descoloca más (aunque, a pesar de su pasado pro <strong>Pepe Rubianes</strong>, con el tiempo logró gritar “¡Viva España!” en lugar de “¡me cago en la puta España!”). O como <strong>Sebastián</strong> en Industria, para poner el país a 110 por hora o regalarnos millones de bombillas ecológicas que se quedaron en las oficinas de Correos. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Pero, sobre todas y todos, llegó <strong>Bibiana Aído</strong>, la lozana Bibi, la dulce y flamenca Bibi. Y aunque su curriculum cabía en un post-it de los pequeños, llenó páginas y páginas con sus logros y sus obsesiones: el aborto libre y la paridad extrema. Llegó innovando el lenguaje con sus “miembros y miembras” y sus mujeres “inferiorizadas”; y fue superándose día a día con su teléfono para canalizar la agresividad masculina, sus comisarias de igualdad, su rescritura paritaria de los cuentos infantiles, sus guías para reconducir los juegos en el recreo o sus millonarias subvenciones a la causa feminista, tipo "Elaboración de un Mapa de Inervación y Excitación Sexual en Clítoris y Labios Menores". Y su mayor logro: la tramposa y mortal <em>Ley de Salud Sexual y Reproductiva y de Interrupción del Embarazo</em>, que convirtió un crimen en un derecho, permitido incluso a menores de edad sin consentimiento paterno. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La cosa había alcanzado ya un nivel que se antojaba insuperable hasta que en 2009, crisis mediante, recibieron cartera dos pesos pesados de la mediocridad zapateril: nada menos que <strong>José Blanco</strong> y<strong> Leire Pajín</strong>. <strong>Pepiño</strong>, el de Primero de Derecho por la Uned, el de “yo me <i style="mso-bidi-font-style: normal;">crezo</i> ante las dificultades”, el creyente que no amaba a la Conferencia Episcopal, el que apostó por <strong>Obama</strong> pero no lo dijo “para no interferir en lo más mínimo en el proceso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">eleción</i> del Partido Demócrata”. <strong>Pepiño</strong>, el escudero fiel de <strong>Zapatero</strong>, el colocador de sus amigos (“el clan del percebe”), el <strong>Goebbels</strong> del Psoe, el preclaro estadista, el del Estado de Alarma en Barajas, el héroe que salvó cómodamente desde Ferraz a la delegación madrileña en Bombay mientras <strong>Esperanza Aguirre</strong> “huía con la careta de gesto heroico”, entre balas y cadáveres. <strong>Pepiño</strong>, el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">campeón</i> de Fomento.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Pero si hemos de quedarnos con una imagen, una sola, de lo que han supuesto los sucesivos gobiernos de la Era Zapatero para España, es la imagen de <strong>Leire Pajín</strong> como ministra de Sanidad (¡!). Joven, ambiciosa y nada preparada (JANP); princesa de la demagogia, reina del feminismo. Desde aquel insuperable acontecimiento planetario (“amanece un tiempo nuevo para la paz…”), pasando por sus nociones avanzadas de Economía Paritaria (<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">"Yo quiero que el poder sea más tía"), </span>su concepto de sexo seguro (el aborto) <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">o su</span> exquisitez verbal (“La ministra puede nombrar a quien le salga de los cojones”) hasta sus maquinaciones familiares en Benidorm o su despropósito de <strong>Ley de Igualdad de Trato</strong>, <strong>Leire Pajín</strong> es el rostro, el espíritu y el alma de la <strong>Mediocracia</strong>, la más genuina representación de una Ezpaña que, gracias a Dios, ha llegado a su fin. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Ahora, con el nuevo Gobierno de profesionales capaces y experimentados (salvo excepciones), con un nuevo Fiscal General independiente y respetado, con nuevos Directores Generales de esperanzador perfil (salvo excepciones), andamos un poco más optimistas. Aunque empiecen por recortarnos hasta el alma, confiamos en que no sea por capricho ni por ignorancia, sino porque está la cosa muy malita, y el tratamiento ha de ser de choque. Estaremos atentos. Y esperemos que no metan la pata gestora, porque entonces, ya sí, entraremos directamente en la <strong>Mierdocracia</strong>.</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div><br />
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</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-60293127938722339102011-12-28T17:09:00.000+01:002011-12-28T17:09:48.785+01:00El belén más progre del mundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-wG2UzhUKA0Y/Tvs_JiI2fEI/AAAAAAAAAXw/v0YoA2-asmM/s1600/navidad.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="248" src="http://2.bp.blogspot.com/-wG2UzhUKA0Y/Tvs_JiI2fEI/AAAAAAAAAXw/v0YoA2-asmM/s320/navidad.jpg" width="320" /></a></div><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Los poderes fácticos del pueblo se reunieron en asamblea extraordinaria. En el Orden del Día, un único asunto: El belén del Ayuntamiento. No era tema baladí, pues aunque el pueblo se había declarado oficialmente laico, aconfesional, ateo y progresista, había ciertas arcaicas costumbres que, muy a su pesar, no podían erradicarse de la noche a la mañana. Pero sí actualizarse, y en eso estaban. Para empezar, habían sustituido la expresión “Feliz Navidad” (tan cursi, tan falsa y tan poco progresista) por <strong>“Feliz Laicidad</strong>”, mucho más acorde con los tiempos y con el ideario del pueblo; no había grandes abetos con lucecitas de colores por las calles, sino modernos conos de neón que representaban magnos acontecimientos histórico-democráticos, escenas de amor universal y famosos videojuegos; y en la plaza mayor, una pantalla gigante emitía, ininterrumpidamente, el último documental del Sumo Progresista <strong>Michael Moore</strong>: Tocando los co… lores a la navidad (Bowling for Fahrenheit 25/12). </span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Faltaba únicamente resolver el asunto del belén. Y a ello se pusieron los poderes fácticos del pueblo tras degustar los deliciosos mazapanes, marquesas, yemas, mantecados y turrones que las monjitas de clausura habían regalado al Ayuntamiento, justo antes de ser expropiado su convento para reconvertirlo en balneario-spa de lujo. Tomó la palabra el <strong>concejal de Urbanismo</strong>, que era el que mandaba: “Yo propongo que el castillo de Herodes sea una maqueta del balneario-spa, símbolo de prosperidad del pueblo. Y así relajamos un poco al pobre <strong>Herodes</strong>, que ha sido muy maltratado por la historia”. La propuesta fue aprobada por unanimidad. La <strong>concejala de Paridad</strong> propuso: “Tiene que haber tantas <strong>Reinas Magas</strong> como <strong>Reyes Magos</strong>, que vale ya de machismo monárquico, ¡hombre!”. “Y además que sean republicanos” añadió el <strong>Edil Honorario de la Memoria Histórica</strong>, veterano de la Guerra Civil. "Y republicanas” precisó la concejala de Paridad. El <strong>concejal de Turismo</strong>, que le tiraba los tejos a la de Paridad, apuntó: “También debería haber igual número de camellos y camellas y de ángeles y ángelas ¿no?”. ¡Bien!, exclamaron todos y todas; ¡Me encaanta!, se emocionó la concejala de Paridad que, en el fondo, era tan mujer como la que más y no le hacía ascos al de Turismo (que, además, tenía habitación gratis en el Parador del pueblo).</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">El <strong>liberado sindical</strong> tomó entonces la palabra: “todos los trabajadores y trabajadoras de este país tienen que estar representados y representadas en el conjunto del belén, que ya está bien de poner sólo pastorcitos y lavanderas, que encima no están sindicados ni sindicadas”. Y todos y todas aplaudieron, y decidieron poner transportistas y transportistos, albañiles y albañilas, comerciales y comercialas, mineros y mineras, electricistas y electricistos, etcétera y etcétero. El proletariado y la proletariada en general, vaya. “Y nada de nieve en las montañas, ¡eh! –saltó el <strong>concejal de Medio Ambiente</strong>-, que hay que reivindicar el peligro inminente del calentamiento global antropomórfico y apocalíptico”. Murmullo de aprobación general. “Y hay que buscar hueco para las turbinas eólicas, aunque sea quitando palmeras. ¡Por la sostenibilidad!” añadió el <strong>concejal de Economía Sostenible</strong>, que tenía acciones de Turbi Eoliconsa. “Y paneles solares en las casas y en los graneros, que no se nos olvide” apuntó el <strong>Concejal de Industria Sostenible</strong>, que era consejero de Lumisol S.L.</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">El <strong>edil de Hermanamientos Internacionales y Alianza de Civilizaciones</strong> alzó su voz: “Hermanos, no os olvidéis de colocar la mezquita en lugar prominente, con su buen minarete; y alfombras orientadas a la Meca en prados y patios; y banderas palestinas en los balcones de las casas; y nada de cerdos ni vino ¿eh?, que eso es muy infiel; y…”. Vale, vale Paco Hassán, le calmó el alcalde; y le prometió una mezquita de Córdoba a escala en el centro mismo del belén. <strong>El concejal de Cultura</strong> propuso colocar un club de alterne junto al camino, que era muy progresista y además necesario, pero la <strong>concejala de Inmigración</strong> argumentó indignada que eso era pura explotación machista y xenofobia racista y esclavitud sexual y que cuando llegara a casa se iba a enterar, el muy putero. “¡Esta semana, ajo y agua, mamón!” El resto de poderes fácticos guardó un prudente silencio en espera de que el matrimonio resolviera su disputa (con perdón). Para aliviar la tensión, la <strong>secretaria de Asuntos Federales del Partido</strong> exigió una representación de las diferentes sensibilidades nacionales del Estado, esto es, un caganer, un olentzero, una meiga y una flamenca (“¿Qué pasa? ¡Andalucía también es una nación!”).</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Hubo quien bromeó con la idea de poner una gasolinera, en la que se reunieran a escondidas <strong>Herodes</strong> y <strong>Judas</strong>, pero no le hizo mucha gracia al <strong>concejal de Fomento</strong> y se desestimó. Sí, en cambio, se aprobó la original ocurrencia de colocar en el portal un grupo de okupas indignados, quienes previamente habrían liberado a la mula y el buey (que habían sufrido maltrato animal durante tantos siglos); eso sí, la <strong>compañera María</strong> y el <strong>compañero José</strong> podrían quedarse si la asamblea de admisiones lo aprobaba y si ambos aceptaban la normativa vigente del Movimiento 25D ¡Cristianismo Real Ya! (sexo libre, básicamente). </span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Faltaba el punto final. El colofón. La guinda. El broche de oro. El remate. ¡La apoteosis total! El detalle perfecto para culminar el belén perfecto. ¡La estrella! Pero no una estrella cualquiera, sino una señora estrella. La madre de todas las estrellas. Grande y brillante, resplandeciente y deslumbrante, de luminoso neón rojo intermitente al más puro estilo Las Vegas. Como gritando al mundo entero: “¡Aquí está el belén más democrático, paritario, ecológico, solidario, multicultural y progresista de la historia! ¡Venid y adoradlo!"</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">La sala de exposiciones del Ayuntamiento se abrió al público una fría mañana de diciembre. Junto al belén, los orgullosos creadores de obra tan magna esperaban sonrientes las alabanzas de los ciudadanos y ciudadanas. Una niña que llevaba horas en la cola, ilusionada y expectante, fue la primera en entrar. Se acercó al belén, lo miró de arriba abajo y exclamó, con una desolada expresión de tristeza en el rostro: “Pero… ¿dónde está el <strong>Niño Jesús</strong>?”</span><br />
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<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-18987998111231296442011-12-16T11:18:00.000+01:002011-12-16T11:18:21.847+01:00Urmangarín y el círculo del 99<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvhOsBnE7uizN-y7YNizFKRWWLqrnGSrMiglcC2Q2VxXlBWCTxjG2tAQ4j6woRAOeH-a5Y7-izbUArwjo-6HcRTC2_iv3B_2ueUE-8i0klDlPbOBisZEIZVzOk8zY17WVyiHVJ92lypNQ/s1600/inaki-urdangarin.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvhOsBnE7uizN-y7YNizFKRWWLqrnGSrMiglcC2Q2VxXlBWCTxjG2tAQ4j6woRAOeH-a5Y7-izbUArwjo-6HcRTC2_iv3B_2ueUE-8i0klDlPbOBisZEIZVzOk8zY17WVyiHVJ92lypNQ/s320/inaki-urdangarin.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Había una vez un rey muy triste que tenía un paje que era muy feliz, siempre con una sonrisa en los labios y una actitud ante la vida alegre y serena. Tratando de descubrir el secreto de tanta felicidad, cierto día el rey le preguntó: «¿Por qué estás siempre alegre y feliz? ¿Eh? Por qué?» El paje le respondió: «Señor, no tengo razones para estar triste. Su majestad me honra permitiéndome atenderle. Tengo a mi esposa y a mis hijos viviendo en la casa que la corte me ha asignado. Nos visten y nos alimentan y, además, su majestad me premia de vez en cuando con algunas monedas para darnos algún capricho. ¿Cómo no voy a ser feliz?» El rey seguía sin explicarse el secreto del paje feliz, pues las razones que le había dado no le parecían suficientes para justificar su alegría. </span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Así que llamó al más sabio de sus consejeros y, tras explicarle el asunto, le preguntó: «¿Por qué es ese hombre feliz?» El consejero miró al rey y le dijo: «Tu paje es feliz porque está fuera del círculo». «¿Y qué círculo es ese?», le espetó el rey. «El círculo del 99; entrará en él sin darse cuenta y se convertirá en una persona infeliz. Y una vez dentro, ya no podrá salir» respondió con solemnidad el consejero, y añadió ante la extrañeza del rey: «Te lo mostraré con hechos: esta noche dejaremos ante la puerta de tu paje una bolsa con noventa y nueve monedas de oro, ni una más ni una menos, y una nota que diga “Este tesoro es premio por ser un buen hombre. Disfrútalo y no le digas a nadie que lo has encontrado”. Y después verás». </span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Cuando el sirviente halló la bolsa, entró en su casa y vació el contenido: ¡una montaña de monedas de oro! Y todas para él. Con los ojos brillantes por el reflejo del oro, empezó a hacer pilas de diez monedas. Pero cuando formó la última vio que era de ¡¡¡nueve monedas!!! Buscó la moneda que faltaba desesperadamente por toda la casa. «¡Me han robado!» gritó. Buscó y buscó, pero nada. Sobre la mesa, como burlándose de él, una montañita resplandeciente le recordaba que había 99 monedas de oro, "sólo 99". Pensó: «99 monedas es mucho dinero. Pero claro, no es un número completo como 100». El rey y su consejero, que observaban a través de la ventana, vieron que la cara del paje ya no era la misma: su ceño estaba fruncido, los ojos se le habían vuelto pequeños y arrugados y la boca mostraba un horrible rictus. Ya no era feliz.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">El sirviente escondió entonces las monedas entre la leña y empezó a hacer cálculos, hablando solo. ¿Cuánto tiempo tendría que ahorrar para comprar su moneda número cien? No le importaba trabajar duro, porque con 100 monedas sería rico y podría dejar de trabajar. Calculó que en once o doce años ahorraría lo suficiente, pero doce años era mucho tiempo. Entonces pensó en trabajar también por las noches y pedir a su esposa que buscara también un trabajo. Siete años. ¡Demasiado tiempo también! Comerían menos y vendería algunas ropas… Pero tampoco. Estaba desesperado, no sabía qué hacer para conseguir esa moneda que completaría las cien y le haría un hombre rico.</span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #cccccc; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">El rey y el sabio volvieron al palacio. El paje había entrado en el círculo del 99... Y ya nunca volvió a ser feliz. </span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">No pasó mucho tiempo antes de que el rey lo despidiera. No era agradable tener un paje que estuviera siempre de mal humor.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">El yerno del Rey de España lo tenía todo para ser un hombre feliz. Prestigio como deportista, buen porte, una esposa enamorada y unos hijos maravillosos, un magnífico palacio asignado por la corte, un ducado, ropas, alimentos, viajes (todo gratis), un trabajo solidario y, además, su majestad le premiaba con su afecto y algunas monedas para darse un capricho de vez en cuando. ¿Cómo no iba a ser feliz?</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero, por alguna razón, decidió que lo que tenía no era suficiente. Y quiso más. Mucho más. Y entró en el círculo del 99. Como el sirviente del cuento, hizo sus cálculos y decidió que para ser feliz tenía que conseguir su moneda de oro, como fuese. Y lo hizo. Pero luego decidió que cien no era suficiente, ni doscientas, ni mil, ni cien mil. Y utilizó todas sus habilidades e influencias para conseguir sus monedas. Su nombre, su firma, el nombre de su esposa, el poder de su título, las trampas legales, el miedo –o la ambición- de los políticos, la inocencia de los niños discapacitados. No se detenía ante nada. Ni siquiera disimulaba, porque se creía totalmente impune al castigo. Hasta que la justicia comenzó a cuestionar su impunidad, y el círculo empezó a cerrarse a su alrededor. Primero fue desterrado a Washington (un destierro de lujo, eso sí); pero no fue suficiente. La prensa lo denunció y los súbditos lo denostaron con justificada indignación. Entonces el rey lo repudió, el príncipe lo señaló, los políticos cómplices confesaron y hasta el Museo de Cera lo apartó de la Familia Real y lo relegó a su anterior empleo, vestido de chándal.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No sabemos aún hasta dónde llega su delito, desde el punto de vista penal. Lo decidirá la Justicia (confiamos). Tampoco sabemos si la Casa del Rey ha tapado sus maniobras durante años, ni el grado de complicidad de su esposa (si la hay). Pero sí tenemos muy claro hasta dónde llega su comportamiento inmoral, su absoluta falta de ética como persona y su total irresponsabilidad como miembro de una institución, la Monarquía, a la que ha dañado profundamente. La codicia es mala, muy mala; peor si encima lo tienes todo. E infinitamente peor si esas monedas, además, se las estás robando a tus propios súbditos. Y no nos sobran, precisamente. <o:p></o:p></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #cccccc; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 11.5pt;"><br />
<br style="mso-special-character: line-break;" /> <br style="mso-special-character: line-break;" /> </span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-70805792312575092172011-12-13T10:26:00.000+01:002011-12-13T10:26:19.210+01:00ZP, Rajoy y el experimento de la esperanza<div style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Otro año más, los españoles celebramos la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Constitución</b> (la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Carta Magna</b>, no el Puente Magno, aunque también), salvo los energúmenos de siempre (los de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">ERC</b> que la queman y los nacionalistas que la ignoran) y algún memo nuevo (el tontolaba de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Cayo Lara</b> y su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">pravdiana</i> estupidez) por mucho que todos –todos- se beneficien de ella. Incluidos, claro, los dipuetarras de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Amaiur</b>, que son los que más se la van a beneficiar. Otro año más el vanidoso y soberbio <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Bono</b>, con ese afán de protagonismo cursi que le caracteriza, ha soltado su sermón, tramposo como siempre, afectado como siempre, pero esta vez con un par de verdades probablemente involuntarias. </span></div><div style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Alaba el amigo de los equinos y los aeropuertos fantasma a su otrora enemigo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Zapatero</b>, y le dedica estas bellas y metafóricas palabras: «durante ocho años ha tenido en sus manos el timón de la gobernación (…) y cuando la mar se calme y la tempestad amaine contemplaremos en toda su dimensión tu obra como presidente». Primera verdad: cuando se retiren las brumas, cese la lluvia y se calmen las olas (esto es, cuando tomen posesión los nuevos y se levanten las alfombras) todo el desastre provocado por 8 años de tempestad zapaterista saldrá a la luz en toda su gigantesca dimensión, y veremos que es mucho más de lo que la brumosa tormenta nos permitía ver. Económica, política, social y moralmente hablando.</span></div><div style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La segunda verdad que el amigo de los constructores de ciudades fantasma nos revela en su alocución es que la Carta Magna es una “gesta” de los españoles y que «mientras estemos unidos en lo esencial hay esperanza». Lo que no revela Bono es qué es lo esencial en lo que debamos estar unidos, porque gracias a la estrategia cainita de su otrora enemigo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">ZP</b> a los españoles ya no nos une nada, aparte la Selección Española de Fútbol, y puede que a estas alturas ni eso. Pero sí tiene razón en que esa es la única esperanza que nos queda (la otra <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Esperanza</b> sólo los madrileños) y que si no ayuntamos esfuerzos y direcciones, seguiremos tirando hacia lados opuestos con lo que eso supone de avance.</span></div><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Esto de la esperanza me recuerda al famoso experimento del profesor <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Rudolf Bilz</b> y sus ratas de campo. Comprobó el psicólogo alemán que si una de estas ratas es arrojada a un barreño lleno de agua, sin posibilidad de escape, nada desesperadamente durante unos quince minutos y, pasado este tiempo, muere a causa del estrés y el desconcierto, por el miedo mortal ante una situación sin salida. </span></div><div style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Curiosamente, la capacidad de aguante de estas ratas supera las 80 horas nadando antes de ahogarse, y eso llevó a Bilz a su segundo experimento: al día siguiente dejó a otra rata nadando en el interior del barreño durante unos minutos y luego le lanzó una tablilla, por la que pudo trepar y salir del agua hacia un refugio seguro; poco después, esa misma rata fue lanzada al barreño, sin tablilla salvadora, y para sorpresa del doctor Bilz el animal no murió de estrés a los 15 minutos, sino que aguantó 80 horas nadando sin parar hasta su total agotamiento. La clave, la esperanza de que en algún momento se le volviera a arrojar la tablilla salvadora. <o:p></o:p></span></div><br />
<div style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt;">Los españoles llevamos ya unos años nadando desesperadamente en las procelosas aguas del barreño en que nos metió nuestro particular Dr. Bilz, alias Zapatero, esperando que se nos arroje la tablilla salvadora. Parece que nos llegó el pasado 20N, con barba y parsimonia, y alguna que otra duda sobre su seguridad. Pero, en cualquier caso, con suficientes dosis de esperanza como para que las ratas aguantemos nadando el tiempo que haga falta hasta salir del barreño. La imagen del Congreso de los Diputados de este pasado martes es de lo más reveladora: los abucheos a <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Zapatero</b> y los aplausos a <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Rajoy</b> no son sino símbolo de que el gallego y su equipo son nuestra –y puede que única- salvación. Si él nos falla, ay, nos ahogamos todos. Somos españoles, aguantamos mucho, pero ya apenas nos quedan fuerzas para seguir braceando. Glub… glub…<o:p></o:p></span></div><br />
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</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-82012020875904792182011-11-24T10:59:00.000+01:002011-11-24T10:59:31.245+01:00"No es bueno que Dios esté solo", de Gonzalo Altozano: desmontando tópicos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoilWHKwGWs9EhFBwKeleyU_gkPPO4OkrGFMs5hgGQxwGIXL7CYHnkQCyiR1hJu0zvOg9CdDxLrfTwhdGGvWXMoE6vyuo043peDQTs70mPEkU5Fz0FdMD1jamEpoJnB0iSo7qb8Aul4U/s1600/no-es-bueno-que-dios-este-solo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZoilWHKwGWs9EhFBwKeleyU_gkPPO4OkrGFMs5hgGQxwGIXL7CYHnkQCyiR1hJu0zvOg9CdDxLrfTwhdGGvWXMoE6vyuo043peDQTs70mPEkU5Fz0FdMD1jamEpoJnB0iSo7qb8Aul4U/s400/no-es-bueno-que-dios-este-solo.jpg" width="266" /></a><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">No corren buenos tiempos para hablar de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Dios</b>, especialmente si es para hablar bien. Ni siquiera entre los auto declarados creyentes, ni siquiera entre los católicos practicantes. Desconozco los motivos de esta reticencia generalizada; cada cual tendrá el suyo (yo mismo también): miedo al qué dirán, vergüenza, temor al encasillamiento, pereza, pudor, cobardía o simple falta de convicción. Y es que no está fácil la cosa y, claro, escasea la vocación de mártir. Habrá quien piense que el tema rebasa los límites de la intimidad, o que una conversación sobre Dios ha de ser necesariamente aburrida, pesada, trascendental o eterna. </span></div><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Pues no. Éste es precisamente el primer tópico que desmonta <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Gonzalo Altozano</b> con sus ciento una conversaciones sobre Dios con ciento una personas tan diferentes entre sí como diferente es su relación con Dios o su forma de hablar de Él (<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">No es bueno que Dios esté solo</i></b>, Ed. Ciudadela). Lo que consigue Altozano es, precisamente, que cada charla sea cualquier cosa menos trascendental. Las hay emotivas, divertidas, curiosas, impactantes, sorprendentes, deportivas, redentoras, entrañables, ejemplares, valientes; naturales, todas; y también todas interesantes, y amenas. Y absolutamente sinceras, a corazón abierto. Cada respuesta es casi una confesión –hecha de buen grado, claro- con total naturalidad, sin manierismos, sin trampas, sin complejos; sin intentos de quedar bien (el entrevistado) o de forzar lo que no se quiere mostrar (el entrevistador).</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">El segundo tópico que se desmorona al leer este libro es que hablar de Dios es cosa de teólogos, beatos, curas, meapilas, abuelas y nostálgicos del nacionalcatolicismo en general. Pues tampoco. A lo largo de sus 334 páginas han hablado de Dios gentes tan poco sospechosas como actrices, rockeros, jubilados, aventureros, modelos, escritoras, ateos, deportistas, ex presidiarios, presentadoras de TV, políticos, periodistas, raperas… y sí, un sacerdote o dos. Unos desde el convencimiento profundo, otros desde el agnosticismo, o desde el recuerdo de la infancia o desde la reciente conversión; y algunos desde una respetuosa distancia (que al final no es tanta). Pero todas y cada una de estas personas tienen algo interesante que contar y algo importante que aportar. Todas y cada una de estas conversaciones, dirigidas con maestría y sutileza por Gonzalo Altozano, nos revelan que, sencillamente, Dios puede ser un magnífico tema de conversación; y además doblemente enriquecedor: por lo que nos da a conocer de otras personas (en un grado de intimidad habitualmente inalcanzable) y lo que descubrimos en nosotros mismos. Interesante ¿verdad?</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">El tercer tópico que cae bajo el peso de estas ciento una entrevistas es que tiene que ser, sí o sí, una lectura mortalmente aburrida. Error. Altozano consigue extraer de cada personaje, de cada historia, de cada pregunta el dato más jugoso, la confesión inédita, el toque emotivo, el hecho curioso, la anécdota divertida, el punto vitalista, el comentario ingenioso. Y sin perder un ápice de la personalidad de cada uno. El resultado es una charla entre dos amigos, hablando animadamente, tranquilamente, de otro Amigo; recordando vivencias, anécdotas, discusiones, experiencias compartidas, cómo se conocieron o qué tal va su relación ahora. Se crea una complicidad entre los dos (entre los tres) de la que el lector también quiere formar parte. Así, comparte el momento en que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Miguel Aranguren</b> se topó con Dios en una playa de Mombasa, 20 años atrás; o los otros 20 que pasó <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Ángel Fana</b> en una cárcel cubana y cómo acabó convirtiendo a más de un militar comunista hablándole de <st1:personname productid="la Navidad" w:st="on">la Navidad</st1:personname> y del Amor; descubre el valor de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Marta Oriol</b> y su alegría de vivir a pesar de haber perdido en un accidente a su marido, su hijo y el bebé que esperaba (“una pesada cruz, pero con fe se lleva de otra forma”); se une a la reivindicación de la presentadora <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Pilar Soto</b>, que está “harta de que se metan con <st1:personname productid="la Iglesia" w:st="on">la Iglesia</st1:personname>, de que esté bien visto hacer yoga pero no ir a misa”; se entera de que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Alfredo Amestoy </b>se confiesa devoto del “Niño Jesús”, y de que cada noche le reza el “Jesusito de mi vida”; admira a Carlota, que se siente mimada por Dios a pesar de que un árbol caído la dejó en silla de ruedas, hace muchos años (antes de casarse y tener tres preciosas hijas); se sorprende con la historia de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Fabio de Miguel</b>, alias <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">McNamara</b> en los 80, que pasó de compartir escenario con Almodóvar cantando “voy a ser mamá, voy a tener un bebé y le llamaré Lucifer” a ser un verdadero devoto de la Virgen: “buscaba la felicidad donde no estaba: en la droga, en el sexo, en la fama”. Ahora la ha encontrado en el rosario, en la misa, en <st1:personname productid="la Comunión" w:st="on">la Comunión</st1:personname>.</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Hay otras muchas historias que compartir, como la de Pedro, mecánico de profesión y tan orgulloso de su fe como de su Atleti; o la de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Javier Clemente</b>, genio y figura, que reivindica una iglesia más peleona (“El <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Cristo</b> que me gusta, mi Cristo, es el que entra a golpes en el templo y se queda solo”); o la increíble conversión de un hombre que iba a Cuba de turismo sexual y acabó, por casualidad, en un avión que lo llevó a los Balcanes, a Medjugorje. Descubrimos también a Paco, taxista y agnóstico hasta hace un año, que usa el taxi como púlpito y confesionario. Y a <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Juan de Dios Pizarro</b>, jubilado, toda una vida trabajando en su mercería para sacar adelante a su familia, con un esfuerzo añadido: no tiene brazos ni piernas (“El sufrimiento nos hace mejores. La prueba es que el Señor cargó con su cruz”). Y a los actores de la serie “7 vidas”, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Santi Rodríguez</b>, ‘el Frutero’ (“Somos como los seguidores de del Atleti: orgullosos de nuestro club… pero callados”) y <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Amparo Baró</b>, ‘<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sole’</b>, que defiende a muerte la labor social de <st1:personname productid="la Iglesia" w:st="on">la Iglesia</st1:personname> y reza todas las noches un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ave María</i> a <st1:personname productid="la Virgen" w:st="on">la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Virgen</b></st1:personname> para que cuide a su madre, fallecida hace 20 años.</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">No es bueno que Dios esté solo</span></i></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"> es, en fin, un libro recomendable y necesario en estos tiempos de laicismo mal entendido, o de catolicismo mal vendido. Ameno, sorprendente, entretenido, fácil de leer... Y, sobre todo, muy interesante: por lo que nos cuenta, quiénes nos lo cuentan y cómo nos lo cuentan. Ya lo dijo <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Pablo VI</b>: “El hombre contemporáneo escucha más a gusto a los testigos que a los maestros”. Gonzalo Altozano lo sabe bien y, desde luego, no podía haber elegido mejores testigos.</span><br />
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<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;">Ya lo saben. Esta Navidad tienen la ocasión de hacer –y hacerse- el regalo perfecto. Bueno para el espíritu, apto para todos los públicos e infinitamente más barato que un ipad.<o:p></o:p></span><br />
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-75190524294228921382011-11-18T16:12:00.002+01:002011-11-18T16:13:34.790+01:00Zapatero, ¿el Azote de Dios o el Zote de España?<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">En julio de 2007 el presidente <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">José Luis Rodríguez Zapatero</b>, alias <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Mister Paz</b>, alias <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">ZP</b>, alias el iluminado de <st1:personname productid="la Moncloa" w:st="on">la Moncloa</st1:personname>, alias muchas otras cosas, visitó el mausoleo del mahatma <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Gandhi</b> en el bello barrio de Raj Ghat, en Nueva Delhi; dejó escritas en el libro de ilustres unas inspiradas palabras que quedaron para la historia:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“PAZ. Vivir en PAZ, la más grande utopía universal. Con emoción y admiración... a Ghandi. De España, un país en paz, un país para la paz”. Paz, paz, paz, paz, cuatro veces en una sola frase dejó escrita la palabra paz el presidente de la paz, siguiendo a pies juntillas aquella máxima que ya desde su discurso de investidura marcó la línea roja de lo que iba a suponer su gobernanza: un ansia infinita de paz, el amor al bien y el mejoramiento social de los humildes. Ni en esta sentencia, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">copyright</i> de su señor abuelo (de uno de ellos; del otro, ginecólogo y no fusilado, sólo sabemos que ayudó a nacer a su ingrato nieto), ni en la bella dedicatoria a la memoria de Gandhi hay una sola verdad. Todo es hueco, todo es falso, todo es retórica sin sustancia, palabras vacías como un cántaro vacío, como la vacía cabeza de su autor. Como aquel gesto absurdo, tonto, infantil, inoportuno y ultrajante ante la bandera de un aliado, cuando aún estaba en la oposición; un significativo precedente.</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Llegado el fin -¡al fin!- del zapaterismo, lo que ha dejado este mal aprendiz de Gandhi es todo menos un país en paz; y, desde luego, no un país donde hayan mejorado los humildes. A lo largo de dos legislaturas, que han parecido una despiadada eternidad, nos ha dejado no pocos logros: el enfrentamiento entre españoles en aras de la mentira histórica, la voladura del espíritu de la transición, la satanización antidemocrática de la derecha, el aborto como derecho inalienable, el despilfarro obsceno, la muerte (ya anunciada por <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Guerra</b>) de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Montesquieu</b>, el desprestigio internacional (de liderar <st1:personname productid="la Champions League" w:st="on">la Champions League</st1:personname> a la cola de los PIGS), la falaz negociación con ETA y la vil traición a las víctimas, la chapucera y mentirosa gestión de la crisis, la institucionalización de la mediocridad al más alto nivel, la absurda e injusta paridad, el prohibicionismo, la puntilla a la educación, la costosísima y estéril alianza de civilizaciones, las guerras disfrazadas de misiones de paz, el laicismo fanático, la muerte de los valores y el advenimiento del relativismo moral, la permanente agresión a la familia, la indignación universal, el empobrecimiento general (salvo presuntas excepciones) y más de cinco millones de parados (“nuestra peor previsión de paro siempre será mejor que la mejor que tuvo el PP”, abril 2008).</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">No, Mister Paz no ha sido precisamente Gandhi sino más bien un <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Atila</b>. Ha dejado tras de sí un país arrasado y desesperanzado. En lo económico, en lo moral, en lo social, en lo educativo, en lo judicial, en lo internacional, en lo institucional, en lo policial, en lo militar, en lo diplomático, en lo comercial… no creo que haya un solo estamento de la sociedad española que esté ahora mejor que hace siete años; ni uno. Ha pasado por la presidencia de España como Atila por Constantinopla; Atila, el Azote de Dios, que en sólo ocho años (¡qué coincidencia!) no dejó más que destrucción, desgracia y desolación. A su paso no crecía la hierba como al de Zapatero no han crecido los brotes verdes… ni de ningún otro color; salvo rojos, tal vez (por lo de números rojos, no me malinterpreten). Y, como Atila, ha dejado descompuesto su imperio, que en el caso del huno murió con él tras las luchas sucesorias de sus ambiciosos herederos, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Elac</b>, el heredero oficial, <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Dengizik</b> y <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Ernakh</b> (lo que vendrían a ser <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Rubalcaba, Chacón y Bono</b>, un suponer, que ahora se devorarán los hunos a la huna mientras el otro anda supervisando nubes en su retiro forzoso).</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Ocho años, ocho, soportando al iluminado y sufriendo sus iluminancias. Hay quien cree que le movía la maldad disfrazada de inopia; puede ser. Sin embargo uno se inclina más a pensar que lo suyo era simple y llanamente estupidez; tal como la definió el gran historiador económico <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Carlo María Cipolla</b> en sus Leyes Fundamentales de <st1:personname productid="la Estupidez" w:st="on">la Estupidez</st1:personname> (por cierto, unos años antes de <st1:personname productid="la Era Zapatero" w:st="on"><st1:personname productid="la Era" w:st="on">la Era</st1:personname> Zapatero</st1:personname>): «El estúpido no sabe que es estúpido. Esto contribuye poderosamente a dar mayor fuerza, incidencia y eficacia a su acción devastadora (…) Con la sonrisa en los labios, como si hiciese la cosa más natural del mundo, el estúpido aparecerá de improviso para echar a perder tus planes, destruir tu paz, complicarte la vida y el trabajo, hacerte perder dinero, tiempo, buen humor, apetito, productividad, y todo esto sin malicia, sin remordimientos y sin razón. Estúpidamente». Y concluye: «La capacidad de hacer daño que tiene una persona estúpida depende de dos factores principales: del factor genético y del grado de poder o autoridad que ocupa en la sociedad». Digamos que un presidente de Gobierno, máxima autoridad de un Estado, tiene una capacidad infinita de hacer daño; si además lo hace con una sonrisa en los labios de la magnitud de la que nos ocupa, ustedes calculen.</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">En fin, no quiero extenderme más en este final del fracasado <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Zapatero</b> (sí, amigo: has convertido en fracaso absolutamente todo lo que has tocado, como un <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Midas</b> inverso), que para eso están los archivos de este Malecón. Simplemente colgar en sus cejas y en su sonrisa el cartelito de “The End” mientras suena, en plan <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apocalypse Now</i>,</b> la deprimente canción de los <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Doors</b> al tiempo que los helicópteros arrasan la selva con napalm. La fiel imagen de lo que este Atila de iluminado intelecto nos ha dejado después de ocho años en el trono. Sólo espero que el general <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Aecio</b> que le venza el domingo en los campos Cataláunicos de las urnas sepa, quiera y pueda sacarnos de este agujero negro que no parece tener fondo. </span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"></span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-size: small;">Y mientras Atila se retira a su guarida de León, de rositas tras el desastre causado, yo me seguiré preguntando si ha sido el Azote de Dios o el Zote de España (y gran parte del extranjero). En cualquier caso, ambas se escriben con Z. Como <strong>¡ADIOZ, HAZTA NUNCA!</strong></span><span style="mso-spacerun: yes;"><strong> </strong></span><o:p></o:p></span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-454689071756551522011-11-14T11:19:00.001+01:002011-11-14T11:20:35.296+01:00¡Ay, Pepiño!<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿qué te pasa, rapaz, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que andas tan tristiño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Qué te ha hecho, dime, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">el corruto Jorgiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">ese chulo engominao</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que declara en chandaliño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Te ha dejado al aire</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">tu blanquito culiño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Ha cantado el muy felón</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">lo de los euriños?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Te ha vendido a la oposición</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">por lo de aquel asuntiño? </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Qué te ha hecho, campeón;</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">qué te ha hecho, mi Pepiño?</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que me miras con desaliño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿onde están esos ojos</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">antaño tan graciosiños?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Onde está tu mirada</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">de astuto y osado topiño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Onde está tu descaro,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">tu verborrea de niño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Do, tu regate dialetico</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">al estilo Robinho?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Y onde están tus colegas,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">onde, tus amiguiños?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Aquellos que compartían</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">favores y pulpiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">los mismos que te adoraban</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">cuando eras poderosiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y ahora te menosprecian </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">como a un vulgar leprosiño.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Onde está su cariño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">su estima, su confianza?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Dime, ay, mi Pepiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿No te habrán desterrado </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">de su corazonciño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Sólo de pensarlo</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡ay, me giño!</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ya sólo te queda el favor</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">de Conde Pumpiño.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Porque lo que es Alfrediño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">sólo piensa en tirarte al Miño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">con una urna de piedra</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">bien amarrada al tobiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">después de arrancarte los ojos</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y de comerte los carballiños.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Es lo que tiene el cohecho</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y el arreglar asuntiños</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">a espaldas de la legalidad</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y a la vista de os nostros ojiños;</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que la poli no es tonta, carallo,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y saben oler los euriños</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que no pasan por el banco</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y apestan a cheque en ´Blanco´</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">más que un marrón en el calzonciño. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">héroe del atril,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">estratega del aliño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡no llores nunca mais</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que se me estremece el corpiño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡No sufras mais, carallo,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que se me encoje el rabiño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Que vuelva a ti la alegría</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">entre ríos de albariño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Olvídate del Dorribo,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">del Orozco y del tu primiño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Olvídate del Supremo</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">del juez y del banquiño;</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">olvídate del gasolineiro</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y de los fríos barrotiños! </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que no puedo verte así,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡que me estriño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Cómo he de consolar</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">esos ojiños tristiños?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Hundiendo otro Prestige?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Comprándote otro chaletiño?</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Conxurando a trasgos y meigas</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">para eliminar el corpiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">del delito monetario</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que agarrote de los güeviños?</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡cómo has podido pasar</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">de gran superministriño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">a ser un Blanco perfeto</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">de las huestes de Marianiño.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Te han metido la gaita</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">por el mismísimo calzonciño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Te han estampado el surtidor</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">en tu prominente fuciño!</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Mas no medres, campeón, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que "O chegar o San Martiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">mátase o porco</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">e bébese o viño".</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">(A cada cerdo le llega su San Martín</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y su San Quintín a cada choriziño). </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ya no te queda carrera</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">ni para alcalde de tu puebliño;</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">y si has de acabar en el trullo</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">por tus presuntos asuntiños,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">aprovecha para acabar</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">primero de Derechiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡que ya te vale, zagal!</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">que apestas a gasoliña</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¿Qué se siente al saborear</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">tu propia mediciña?</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Ay, Pepiño, Pepiño, </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Después de las eleciones</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">no vuelvas nunca mais;</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">húndete con tu Zapatiño</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">-¡vaya par, vive Dios!-</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">en las aguas de tu atiquiño,</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">en la piscina de tu chalé</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">o en el mismísimo Miño.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">¡Adeus, Campeón</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">adeus corrutiño! </span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-75262414370155753302011-11-03T09:42:00.000+01:002011-11-03T09:42:05.744+01:00Carta a Otegui de un exterrorista del IRA<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.vigoalminuto.com/wp-content/uploads/2010/12/z-arnaldo-otegui.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="328" id="il_fi" src="http://www.vigoalminuto.com/wp-content/uploads/2010/12/z-arnaldo-otegui.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="221" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Arnaldo (lo siento, no puedo considerarte "querido" ni "estimado"), </span></div><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Tal vez yo no sea quién para decirte qué hacer o qué dejar de hacer en tu lucha armada y/o política; y probablemente no deba meterme en los asuntos de un pueblo que no es el mío (y cuyas historias nada tienen que ver entre sí; nada en absoluto); pero si de algo han de servir mi experiencia y mi lucha, primero como terrorista y luego contra el terror que yo mismo protagonicé, espero que sea para convencerte, a ti y a los tuyos, de que el único camino posible es el que yo seguí. El único, créeme.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>Yo, como tú, fui un terrorista activo. A los 15 años entré en el IRA Provisional,</strong> cansado de convivir con tanquetas, barricadas y soldados británicos armados hasta los dientes (soldados, no policías; y de los más duros) en cada rincón de Free Derry; harto de sufrir el odio ancestral de los protestantes orangistas, de ver cómo agredían a nuestros niños, quemaban nuestras iglesias "papistas" o nos asesinaban en actos terroristas (sí, en el Ulster matábamos los dos bandos). Hemos sido un pueblo muy pobre, hambriento y humillado, desde siglos atrás (muy diferente al tuyo, siempre tan próspero y con un nivel de autonomía que a nosotros nos habría ahorrado muchos muertos ), y eso también marca, porque somos uno con nuestra historia. Mi vida se vio especialmente marcada el domingo 30 de enero de 1972, cuando me manifestaba por las calles de Free Derry, junto a otras 15.000 personas, a favor de los derechos civiles; vi al otro lado de las barricadas el regimiento de paracaidistas británicos que vigilaba que no traspasáramos la "frontera" de la zona protestante. <strong>Y vi también cómo empezaron a dispararnos indiscriminadamente y mataban a trece personas (seis de ellas de mi edad, 17 años) y herían de bala a otras treinta.</strong> ¿Tú has vivido una experiencia semejante, Arnaldo, con muertos a tiros; o en tu "guerra" el enemigo sólo lanza pelotas de goma? </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Después de aquel Domingo Sangriento pensé "si me tienen que matar, que sea por algo importante, no por una protesta civil", así que me apunté voluntario a un sinfín de operaciones con explosivos y cartas bomba. No sé a cuántos ingleses maté; si es que maté alguno. Pero eso no importa, si el IRA mata y tú eres parte del IRA, cada muerte es tu responsabilidad. <strong>A los 18 años era el terrorista más buscado, y a los 20 fui detenido y condenado a 30 cadenas perpetuas.</strong> Mi primer día en prisión los guardias me sacaron de la celda a medianoche y me dieron una paliza: el IRA acababa de asesinar al padre de uno de los oficiales; fue la primera de muchas palizas; luego me negué a vestir el uniforme de una prisión inglesa, y estuve 14 meses en la celda de castigo (sí, allí los presos irlandeses no tienen privilegios, al contrario; muchos incluso han muerto en huelgas de hambre). Yo me creía fuerte, invencible, un auténtico guerrero de la libertad. Pero comencé a darle vueltas a todo: <strong>"Estamos destruyendo nuestro país, a familias enteras, provocando terror y dolor. ¿Qué sentido tiene?"</strong> Estaba orgulloso de haber atentado contra políticos y generales pero tenía dudas sobre el resto de mis víctimas. ¿Tú has llegado a sentir lo mismo alguna vez, Arnaldo? </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Pedí consejo al sacerdote de la prisión (¡sí, somos católicos!) y me regaló una Biblia. Leí los Cuatro Evangelios de una sentada y empecé a pensar que todo era un error: la guerra, la violencia, las muertes. <strong>Comencé a escribir cartas a mis víctimas, multitud de cartas, y fui el primer terrorista del IRA que abogó por el cese de la violencia y la rendición.</strong> Los demás -mis compañeros y mis enemigos- pensaron que me había vuelto loco: ¿un terrorista irlandés pidiendo perdón? ¡Increíble! Tuve que luchar todo un año con el Gobierno británico y las autoridades de la prisión para que me permitieran enviar mis cartas y publicar mis llamamientos en la prensa. Empecé a buscar la verdad y a tomar conciencia de los derechos humanos (¿te suenan, Arnaldo?). Mi propia conciencia me condenaba por mis actos, después de una vida de violencia y terror. Llegué a la conclusión de que el terrorismo está en el interior de las personas, de cada uno de nosotros; y cada uno tenemos que reconocer nuestra culpa y pedir perdón desde dentro, desde nuestra conciencia, desde nuestro corazón. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Cumplí una dura condena de 14 años. Cuando salí, el 4 de septiembre de 1989, empecé a estudiar y escribí un libro, <em>The Volunteer</em>, sobre mis años en el IRA y pidiendo el fin de la lucha armada <strong>("detén la guerra, la violencia es un error, pide perdón y entrégate").</strong> No creo que lo hayas leído, Arnaldo, pero te lo recomiendo. Mis compañeros lo hicieron y poco a poco fueron tomando conciencia de que no hay libertad con violencia (¡libertad, qué bonita palabra!), hasta que finalmente dejamos la lucha armada y entregamos las armas, hace unos años. Hoy vivo en Dublín y trabajo ayudando a indigentes (te lo recomiendo también; es una gran lección) además de dar conferencias por todo el mundo contando mi historia. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><strong>Después de cinco años en el IRA y treinta pidiendo perdón, a mis víctimas y a mi país, aún no me he perdonado del todo; cada día siento la responsabilidad, la conciencia culpable de mi pasado.</strong> Pero mi experiencia puede hacer bien; por eso te escribo esta carta, a ti, a tu pueblo vasco y a todos los españoles. No te engañes, Arnaldo, tu victoria política hoy, si ETA no se disuelve definitivamente y deja las armas, sólo va a traer más amargura y dolor.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Sinceramente, yo creo que ningún gobierno debe negociar con terroristas, ni con el IRA ni con ETA. Cuando hayáis cambiado vuestra conciencia, vuestro corazón; <strong>cuando hayáis pedido perdón por la violencia y por las víctimas y destruyáis vuestras armas con testigos internacionales, entonces se podrá hablar del fin de ETA.</strong> No hay más terrorismo en España que el que hay en los corazones de los terroristas; las falsas ideologías (¡pero si habéis sido España desde hace siglos!) hacen que los jóvenes se conviertan en asesinos profesionales bajo el propósito de hacer un mundo mejor, pero la violencia siempre crea más injusticias que las que pretende curar. Los asesinos no son una parte de los políticos; sólo los que se arrepienten en conciencia y se dedican al servicio público, tal vez puedan llegar a serlo. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">No sé qué intenciones te mueven a ti, Arnaldo. Si realmente promueves el fin del terrorismo o estás buscando poder para perpetuarlo. Yo sólo puedo decirte: escucha a tus víctimas, escucha su dolor, el daño irreparable que has ocasionado. Y, si aún te queda conciencia, pídeles perdón; entregad las armas y entregaos a la justicia. Éste es el único camino. Te lo dice alguien que encontró la salida. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Shane O´Doherty.</em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><em>Nota: este artículo ha sido escrito a partir de una conferencia de Shane O´Doherty, a la que asistí hace unos meses, tomando sus palabras literalmente (salvo, obviamente, las que se refieren explícitamente a Arnaldo Otegui). </em></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-85976281890340466452011-10-26T11:53:00.001+02:002011-10-26T11:56:44.542+02:00El Cohen Poeta toma Oviedo después de tomar Berlín y Manhattan<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><br />
<br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_AbF1AU3xQZJ_0aKEeOBE0sGnqxIO233F3-JCtmvWXQBqOMqqKcKeWONzpVZewuNf58ZobQFtX3sv9p-O9d9Ykq2DmKBdBTs7c1A3KMxUQVanl77OdMcUF5DQRpIRH3QvNzGUD1pcWPg/s1600/Leonard_Cohen_Oviedo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><em><img border="0" height="298" ida="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_AbF1AU3xQZJ_0aKEeOBE0sGnqxIO233F3-JCtmvWXQBqOMqqKcKeWONzpVZewuNf58ZobQFtX3sv9p-O9d9Ykq2DmKBdBTs7c1A3KMxUQVanl77OdMcUF5DQRpIRH3QvNzGUD1pcWPg/s400/Leonard_Cohen_Oviedo.jpg" width="400" /></em></a></div><em>“Si no fuera Bob Dylan me gustaría ser Leonard Cohen”, confesó el mismísimo maestro en cierta ocasión. No era, claro, una de esas frases que sueltas en un momento inspirado para quedar bien con un colega, esperando tal vez que, al cabo, las palabras se las lleve el viento; no, fue un reconocimiento sincero, de profunda admiración de un poeta a otro poeta, de un músico a otro músico, de un genio a otro genio. Porque Dylan sabe, como sabemos todos, que la poesía ya nunca fue lo mismo después de pasar por el tamiz ronco, cínico y lúcido del alma (y la voz) de Leonard Cohen. <br />
</em><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Cohen, el trovador mujeriego, el solitario que nunca durmió solo, el judío impiadoso, el místico terrenal, el canadiense templado, sin gesto ni grito; Cohen el músico de voz cavernosa y alma nítida, el poeta que compaginaba la jornada de siete y media a cinco y media en una fundición de cobre con la lectura de Yeats, Irving Layton, Whitman, Henry Miller; el adolescente que un día descubrió a Lorca y se enamoró de la poesía para siempre, en la riqueza y en la pobreza, en la inspiración y en la desesperación hasta que la muerte los separe, amén. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Sí, Leonard Cohen llegó al mundo en 1934, pero en realidad nació una tarde de otoño de 1949, deambulando por las callejuelas de Montreal, cuando entró distraídamente en una pequeña tienda de libros de segunda mano; la casualidad le fue guiando por los estantes hasta que le detuvo frente a un gastado volumen de poesías; lo abrió al azar y sus ojos se posaron en unos versos: <strong>“Por el arco de Elvira / voy a verte pasar, / para sentir tus muslos / y ponerme a llorar”.</strong> Abrió otra página y leyó: “Verde / que te quiero verde”. Y aún otra más: “Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos...”, y algo de la mañana y puñados de hormigas y cristales y más muslos; y cerró la solapa y leyó el título del libro, “Poemas de Federico García Lorca”, y al instante aceptó la invitación de adentrarse en ese mundo de fantasía, de mágica irrealidad, de sensible y poética musicalidad. Ese día de otoño, de la mismísima alma de Federico García Lorca, nació el Cohen poeta. Tenía 15 años. “Lorca cambió mi manera de ser y de pensar en una forma radical” (y hasta puso nombre a su hija, Lorca). </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Años después, en 1988, “cuando alcancé la suficiente madurez como para pagar mi deuda de gratitud con Lorca”, escribió para él una de sus canciones inmortales, <em>Take This Waltz</em>, adaptación del <em>Pequeño Vals Vienés</em> del granadino universal (y <strong>“en Viena hay diez muchachas, / un hombro donde solloza la muerte”</strong> se transformó, a suave ritmo de vals, en <strong>“now in Vienna there's ten pretty women / There's a shoulder where Death comes to cry</strong>”). </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Pero mucho antes de este vals eterno, antes de las melodías suaves y la voz serena y desgarrada, antes del Cohen músico, existió el Cohen literato. En 1951 se matriculó en Literatura Inglesa en McGill University, y no tardó en publicar su primer volumen de poesía, <em>Comparemos mitologías</em> (1956), dedicado a la memoria de su padre. Ya licenciado, huye de la asfixiante rutina de Montreal y se instala en Nueva York, en busca de nuevas inspiraciones (que encuentra a menudo, generalmente con nombre de mujer). En 1961 publica el segundo libro de poemas <em>La Caja de Especias de la Tierra</em>, que profundiza en el espíritu de la religión judeo-cristiana (“Oh, envía al cuervo por delante de la paloma (...) sus ojos a través de mis ojos brillan más que el amor / tu sangre en mi balada / derrumba el sepulcro.” Oración por el Mesías). En los años siguientes la inspiración no le abandona en ningún momento <strong>(¡Poemas! ¡Surgid! ¡romped mi cabeza!)</strong> y los libros de poemas siguen surgiendo (en Nueva York, en Hydra o en París, al ritmo de sus amoríos), y otorgándole galardones literarios y hasta títulos Honoris Causa: <em>Parásitos del paraíso</em> (1962), <em>Flores para Hitler</em> (1964), <em>La energía de los esclavos</em> (1972)..., inspiración, por cierto, que comparte exitosamente con la novela: <em>El juego favorito</em> (1963) y <em>Los hermosos vencidos</em> (1966), de las que llegaron a venderse cientos de miles de ejemplares en Canadá y Estados Unidos. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">En esos años, la vida no le iba mal al poeta Cohen <strong>(“Yo camino bajo / la rubia lluvia de noviembre / castigándola con mi felicidad”);</strong> y entonces se cruzaron en su camino dos nombres de mujer, y el poeta Cohen se encontró con el Cohen músico. Los nombres de mujer eran <em>Suzanne</em> y Judy Collins. La primera, un poema de Cohen que la segunda convirtió en canción de éxito y, de paso, despertó el interés por el compositor de los cazatalentos musicales del Greenwich Village. Era 1966. Sólo dos años después, publicó su primer disco, “Canciones de Leonard Cohen”, que cautivó con sus letras intimistas, sus melodías suaves y su voz profunda y desnuda, sin artificios. Joyas que resultaron ser imperecederas como la propia <em>Suzanne, Sisters Of Mercy,The Stranger Song o So Long, Marianne</em>. Historias de amores que vienen y se van, de heterodoxas meditaciones religiosas, de soledades compartidas, de extraños en busca de refugio como un San José en busca del pesebre. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Luego llegaron más poemas, y más intimidades autobiográficas y más contradicciones y más depresiones y más guerras interiores y exteriores, y más amores y odios... y más canciones míticas, eternas, que han traspasado sin apenas rasguños la siempre espinosa frontera de las generaciones. <em>Famous Blue Raincoat, Chelsea Hotel, The Partisan</em> (“una anciana nos dio refugio / nos ocultó en la buhardilla / los soldados llegaron / ella murió sin un suspiro”), <em>I’m Your Man, Hallelujah, Bird On The Wire</em> (“<strong>como un pájaro en el alambre, como un borracho en un coro de medianoche, he intentado ser libre a mi manera”</strong>), <em>The Future</em> (“he visto el futuro, hermano; es asesinato”) o <em>First We Take Manhattan</em>. Cohen, el poeta músico, sacó los versos de su jaula de papel y los lanzó al cielo universal, para ser escuchados por millones de almas en lugar de leídos por unas miles. Habrá quien lo llame canción popular; otros lo seguimos llamando poesía. Y además, buena. Pues eso, <em>first we take Manhattan, then we take Berlin… now we take Oviedo</em>. </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-69656673987153449152011-10-21T13:34:00.002+02:002011-10-21T13:37:38.883+02:00Vencedores y vencidos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr1txhXyXF6ILyqOH9-mwjGI0fopOBFYibEhxsfYFUG8oTDdftdoaA9_TLl_TZwKbX4vlKt10QnZYIorPkOEY1wtZ1TDDkrRXT5I3TC-hxfc3YUTyagPorKvKrD-R_pUHTa_XDmOPfaUs/s1600/conferencia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" rda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr1txhXyXF6ILyqOH9-mwjGI0fopOBFYibEhxsfYFUG8oTDdftdoaA9_TLl_TZwKbX4vlKt10QnZYIorPkOEY1wtZ1TDDkrRXT5I3TC-hxfc3YUTyagPorKvKrD-R_pUHTa_XDmOPfaUs/s400/conferencia.jpg" width="400" /></a></div><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Justo ahora que se cumple el 50 aniversario de esa obra maestra de Stanley Kramer que es <em>¿Vencedores o vencidos?</em> (<em>Judgements at Nuremberg</em>, 1961), no es mal momento para repasar la lección que nos muestra. La película describe con precisión y perspectiva el proceso en 1948 a cuatro dirigentes nazis acusados de apoyar, amparar y servir al Tercer Reich y sus políticas de esterilización y eugenesia desde su posición de jueces. La defensa que argumenta su abogado (Maximillian Schell) es en primera instancia que sus defendidos cumplieron la ley, mala o buena, pero la ley; luego intenta darle la vuelta a la causa colocando a los verdugos como víctimas de ese régimen que ellos no eligieron; y finalmente trata de compartir la culpa con todo el pueblo alemán, corresponsable del omnipotente poder de Hitler por acción, omisión o silencio. Trata, en fin, de que no haya vencedores ni vencidos, víctimas ni verdugos. </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> Tres de los cuatro acusados se defienden con cobardía: «No somos verdugos, somos jueces», «Los demás lo sabían, nosotros no», y se justifican alegando la defensa de la Patria frente a sus enemigos (gitanos, judíos, inmigrantes…). El cuarto, el más respetado, el más temido, Ernst Janning (Burt Lancaster), reconoce su culpa como juez y parte de la barbarie y, por extensión, la de todos los alemanes. Reclama la verdad, aunque duela. «Si tiene que haber alguna salvación para Alemania, los que sabemos que somos culpables debemos admitirlo, sea cual fuere la pena y la humillación que nos cause».</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> El fiscal militar norteamericano (Richard Widmark) acusa a los jueces de connivencia con el holocausto; ellos no dirigían personalmente los campos de concentración, ni tuvieron que azotar a sus víctimas o accionar el mecanismo que llevaba el gas a las cámaras, pero impusieron y ejecutaron leyes que enviaron a millones de víctimas a su destino; aplicaron leyes que sabían injustas y condenaron a miles de personas que sabían inocentes. Cuando el fiscal proyecta las atroces imágenes del campo de Busenbaum, el abogado defensor lo acusa de inmoral por presentar esas películas; lo grave, lo cruel, no es el hecho de la tortura y la muerte, sino su desagradable visión.</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> Por su parte, el juez americano (Spencer Tracy), sereno, modesto y gran conocedor de la ley, trata de juzgar con objetividad. Tiene el papel más difícil, pues se ve sometido a todo tipo de presiones: los otros magistrados, que no comparten del todo su interpretación de la ley; la viuda de un alto mando nazi condenado a la horca (Marlene Dietrich), que antepone el honor militar de su marido a sus criminales actos; el senador que le insinúa la conveniencia de un juicio laxo, porque «nos hará falta el apoyo del pueblo alemán» frente a los comunistas; el propio general al mando, que se lo deja más claro aún: «no esperes conseguir la ayuda de los alemanes aplicando rigurosas condenas»; y el propio pueblo alemán, que trata desesperadamente de olvidar que hace sólo tres años era cómplice de aquellos crímenes y ahora necesita mirar «hacia adelante».</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Finalmente, el viejo juez Haywood antepone el pleno sentido de la Justicia y de la Ley, con mayúsculas, a cualquier conveniencia política o relativismo moral. Lo que se juzga va mucho más allá de la actuación de esos cuatro criminales nazis, pues «quien realmente pide justicia es la Civilización», y la justicia dice que «cualquier persona que ayuda a otra a cometer un crimen, cualquier persona que provee a otro de los medios para cometer un crimen, cualquier persona que actúa de cómplice en un crimen es culpable». Lo que defendemos, pues, es «la justicia, la verdad y el respeto que merece el ser humano». </span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"> Los cuatro acusados son declarados culpables y condenados a reclusión perpetua. Pero el juicio aún no ha terminado, queda la conclusión final. La película acaba con un demoledor mensaje: «Los juicios de Nuremberg finalizaron el 14 de julio de 1949. Noventa y nueve acusados fueron condenados a penas de prisión. Ninguno de ellos cumple condena en la actualidad». Al final, los vencidos se convierten en vencedores y los vencedores en vencidos. Y los millones de víctimas que reclamaban –y merecían- justicia, sólo obtuvieron “conveniencia política” a cambio de su sacrificio.</span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Lo que está sucediendo estas últimas semanas (aunque viene de largo) en España es algo similar a lo que narra la película, salvando distancias y cifras. Estamos tratando de olvidar un pasado repleto de víctimas (asesinados, mutilados, secuestrados, amenazados, extorsionados, huérfanos, viudas…) en aras de una presunta paz, que no es sino una conveniencia política. Estamos mirando hacia otro lado para no ver sus capuchas y su hacha ensangrentada. Estamos justificando la defensa de una “patria” inexistente por la que se han perdido muchas vidas inocentes. Estamos exculpando a criminales y cómplices al tiempo que condenamos al silencio a las víctimas. Estamos perdonando crímenes contra la civilización, contra la verdad, contra los derechos humanos. Estamos convirtiendo a los verdugos en víctimas y a las víctimas en escoria. Estamos diciendo a Miguel Ángel Blanco, a Joseba Pagaza, a Gregorio Ordóñez, a Ortega Lara, a Irene Villa y a miles de seres humanos más que su sacrificio fue en vano; que se lo podían haber ahorrado, porque ahora somos colegas de sus asesinos y que aplicándoles rigurosas condenas, aunque sea al amparo de la ley, nunca conseguiremos la paz. Estamos amparando una “resolución del conflicto sin vencedores ni vencidos”, en la que los asesinos vencen otra vez y vuelven a perder la justicia, la ley y la dignidad. Un precio demasiado alto para una sociedad cansada de pagar. </span><br />
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<span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Y señores observadores internacionales de esta “conferencia de paz”: lo nuestro no tiene nada, pero nada que ver con Irlanda del Norte, y mucho menos con Sudáfrica; y tampoco es un “conflicto armado”. Se llama TERRORISMO. Puro y duro.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-40782810764099398162011-10-14T09:34:00.001+02:002011-10-14T09:36:09.845+02:00Confucio en León<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCUA7VC1_oPc7qVmDmL50MaaS0VT47wBpmU-40F8hDubS1f5rg6Oin7dHKX9B2igCPLKHrJbNBovi4ge4fQ5YO8B7CTsLbFn74UJG1_kWDN8dVxDTE9aVVL1WumVut5MI1n-owzfhddm8/s1600/confucio.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCUA7VC1_oPc7qVmDmL50MaaS0VT47wBpmU-40F8hDubS1f5rg6Oin7dHKX9B2igCPLKHrJbNBovi4ge4fQ5YO8B7CTsLbFn74UJG1_kWDN8dVxDTE9aVVL1WumVut5MI1n-owzfhddm8/s1600/confucio.jpg" /></a></div><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Al ya casi expresidente del gobierno (¡aleluya!) José Luis Rodríguez Zapatero, alias Mister Paz, le quedan pocas semanas para prejubilarse a sus 50 primaveras y <strong>retirarse a su chocita (700.000 euracos de chalete en una parcela que le costó otros 300.000) en ese bello paraje leonés de evocador nombre, Eras de Renueva, en el que dedicará su precioso tiempo a supervisar las nubes acostado en una hamaca mirando al cielo y, suponemos, también a Sonsoles.</strong> Allí, en su retiro dorado (y forrado: unos 220.000 euracos al año más chófer, más viajes de gorra, más folios y bolis gratis, más 35 escoltas de a millón al año) echará de menos sus siestas en las reuniones de la OTAN, sus risas (provocadas) en los foros internacionales, sus incomprendidas (incomprensibles) alianzas de civilizaciones, sus sonrientes fotos con los líderes del mundo libre (Chávez, Mohamed, Fidel y cía.), sus brevísimos pero intensos encuentros góticos con Ohbama!, sus viajes por aquí y por Alá, sus goles de cabeza en la champion league europea, sus duelos dialécticos en el debate del Estado Lamentable de la Nación, sus negociaciones con los hombres de paz, sus entrevistas-masaje-tantra en RTVE, sus veranitos en La Mareta, sus paseítos por los jardines de la Moncloa y del Pardo… todo eso y más echará de menos el expresi en el León de sus amores crepusculares.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O sea, que se va a aburrir como un muerto, suponiendo que los muertos se aburran, claro. En previsión de ese mortal aburrimiento, al expresi se le ha ocurrido una idea genial: llenar León de chinos, que deben ser la mar de entretenidos. No sabemos si retomará sus clases de artes marciales de su juventud o aprenderá a cocinar rollitos de primavera para sorprender a Sonsoles o empezará a estudiar el idioma chino ahora que ya domina el inglés, el francés y el alemán; <strong>o si quedó tan impresionado viendo la reciente peli sobre Confucio (Hu Mei, 2010) en el cine que ha decidido hacerse sabio en dos tardes. </strong>El caso es que este lunes inauguró el Instituto Confucio de León y habló de la magnífica riqueza de la China de hoy y de ayer a través de su lengua, de su tradición milenaria, de su visión del mundo, de su dinamismo económico, de su potencia investigadora y de la profundidad de sus filósofos (paradójico que el sabio de La Moncloa admire de China justo lo que ha dinamitado en España). Como no podía ser de otra manera, el gabinete del expresi rebuscó en google al acecho de alguna cita del sabio filósofo chino que da nombre a la cosa y el expresi quedó como un verdadero Confucio cuando soltó eso de “donde quiera que vayas, ve con todo, y lleva a tu lado tu corazón” (aunque probablemente pensando más en su retiro leonés y en su Sonsoles que en los ministros chinos que sonreían a su vera).</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y claro, me lo ha puesto a huevo. Porque uno, que también sabe rebuscar en google como el que más, se ha tomado la molestia de recopilar una serie de citas del sapientísimo Confucio, que hace ya 2500 años pensaba en Zapatero. ¿No me creen? Lean, lean atentamente estas premonitorias sentencias y convénzanse:</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Si ya sabes lo que tienes que hacer y no lo haces entonces estás peor que antes” (mucho, mucho peor)</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Estudia el pasado si quieres pronosticar el futuro” (estudiar, no destruir)</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Sólo los sabios más excelentes, y los necios más acabados, son incomprensibles” (sin comentarios)</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“El hombre que ha cometido un error y no lo corrige comete otro error mayor” (y si lo corrige mal, peor todavía).</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Si no estamos en paz con nosotros mismos, no podemos guiar a otros en la búsqueda de la paz” (eso va por lo del abuelo Lozano)</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“El más elevado tipo de hombre es el que obra antes de hablar, y practica lo que profesa” (y el que habla sin obrar y practica lo contrario de lo que profesa, ¿qué tipo de hombre es?)</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“No pretendas apagar con fuego un incendio, ni remediar con agua una inundación” (perfecta descripción de dos legislaturas)</span><br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“¿Uno que no sepa gobernarse a sí mismo, cómo sabrá gobernar a los demás? (pues eso)</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Gobernar es rectificar” (y rectificar y rectificar y rectificar y rectificar ¿qué es?)</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Antes de empezar un viaje de venganza cava dos tumbas” (o cuarenta millones)</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“Elige un trabajo que te guste y no tendrás que trabajar ni un día de tu vida” (como si lo viera: supervisor de nubes tumbado en una hamaca mirando al cielo… y a Sonsoles).</span><br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No me digan que el filósofo de Qufu no lo clavó. Si es que no hay nada como la sabiduría. Esa extraña cualidad que, a partir de noviembre, vamos a tener en León a espuertas. Y en Eras de Renueva más.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-15726309773774804512011-10-04T17:51:00.000+02:002011-10-04T17:51:54.788+02:00Harás cosas que me helarán la sangre<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Ns4iawBxCYyialOBNYlvx2v6rjySxN6Pe9itUqgAoWEmQYLm_EMooa4yTATJjnz96Cq6bNRRiSCd1bhZXzEBH4rYfWvhlM1G9BiQK8p8MSHoT2lggk65WCpkwVKOt-XEX95tiqLqlJo/s1600/patxi.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="169" kca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Ns4iawBxCYyialOBNYlvx2v6rjySxN6Pe9itUqgAoWEmQYLm_EMooa4yTATJjnz96Cq6bNRRiSCd1bhZXzEBH4rYfWvhlM1G9BiQK8p8MSHoT2lggk65WCpkwVKOt-XEX95tiqLqlJo/s320/patxi.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El 6 de julio de 2006 los dirigentes socialistas <strong>Patxi López y Rodolfo Ares</strong> se reunieron en el hotel Amara Plaza de San Sebastián con los dirigentes batasunos<strong> Arnaldo Otegui, Rufi Etxeberria y Olatz Dañobeitia</strong> (significativo apellido) en un encuentro de amiguetes que no presagiaba nada bueno. Durante hora y media, los colegas intercambiaron impresiones y cromos (pistolas por presos, impuesto por faisán, Navarra por tregua trampa, que la tengo repe) en un ambiente relajado, distendido y “sincero”, no sabemos si acompañados de patxarana o txacoli, por aquello de la hora (diez de la mañana o así). Las declaraciones posteriores de Otegui “el gordo” no dejaron lugar a dudas del colegueo imperante: “lo importante es que esta foto apunte a cómo se debe construir el futuro de este país; y el futuro debe construirse entre todos para que haya un acuerdo para todos y en el que el protagonismo sea de todos y en el que en definitiva <strong>al final todos y todas en este país seamos capaces de entender que las aritméticas democráticas no son las victorias ni las derrotas de nadie</strong>”. Dejando aparte que no dice lo de todos y todas hasta la cuarta vez, aquí lo importante es eso de la aritmética democrática, o sea, que los muertos son números, muescas en la pistola, puntitos en el tiempo, accidentes del pasado, y que hoy lo que importa es el futuro y la aritmética de los votos, los escaños y los euros. Y que sin vencedores y vencidos, los derrotados somos todos.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por su parte, Patxi respondió a su visionario cómplice con idéntica aritmética: “la de hoy ha sido una foto inédita que ojalá sea el anuncio de un nuevo tiempo en el que la política destierre definitivamente a la violencia en este país, pero también en una reunión extraordinaria que necesita para repetirse <strong>que la izquierda abertzale cuente con una formación legal que la represente</strong>”. Otro visionario, este Patxi. Profeta en su tierra, oiga. Como quien no quiere la cosa, ahí tenemos a Bildu partiéndose la caja con sus bravuconadas y nuestra impotencia, y repartiéndose la caja de nuestros sudores y lágrimas. Y aún los veremos en el Congreso de los Diputados del “Estado”, sacando pancartas y gritando consignas desde sus aritméticamente democráticos escaños y descojonándose desde el estrado, con el micrófono cargado.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ese día de julio de 2006 hubo otra visionaria en la escena. No dentro del hotel Amara, sino en la calle. Pilar Ruiz Albisu, madre socialista del policía socialista Joseba Pagazaurtundua, asesinado por ETA en 2003, desde la tristeza, el dolor y la rabia de quien se ve traicionada por los suyos, se lo escupió a la cara a Patxi López, con la voz entrecortada por los sollozos pero con la convicción intacta: “A mí no se me dice que no hay negociaciones. ¿Qué están haciendo?...negociando, ¡traidores! ¿Y dónde estaban cuando mataron a mi hijo? ¡Reuniéndose con Batasuna! ¡¡Traidores… Sinvergüenzas!!” Y recordó aquellas palabras que escribió en una carta dirigida a Patxi López un año antes: <strong>"Ya no me quedan dudas de que cerrarás más veces los ojos y dirás y harás muchas más cosas que me helarán la sangre, llamando a las cosas por los nombres que no son"</strong>. Se refería a la aritmética democrática.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoy, en 2011, las palabras de Pilar Ruiz, como las de Patxi López y Otegui, han cobrado nuevamente sentido. La maquinaria está a toda marcha; las negociaciones que comenzaron a germinar allá por 2003, antes incluso de que el PSOE estuviera en el poder (antes de que ETA asesinara a Pagaza), están recogiendo sus frutos; “tú me acercas los presos (¡muy bueno lo de los ‘penados’, colega!), me legitimas políticamente, me financias, me anulas algunas sentencias y me sueltas al ‘gordo’ Otegui y yo te suelto un par de comunicados diciendo que blablablá y el conflicto y tal y te hago la campaña electoral. ¡Y coño, finánciame también a los cocinillas vascos!, que eso nos viene muy bien para exportar Euskal Herria; que con lo de Donosti ciudad universal del mundo mundial no nos llega. <strong>Y luego ya seguimos hablando de Navarra y la autodeterminación y demás aritméticas democráticas</strong>. ¿Te vale pues, o te saco la pipa? ¡Que es broma, joder!” </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y Patxi, como predijo Pilar Ruiz, ha cerrado los ojos y ha puesto en un lado de la balanza la vida y la dignidad, y en el otro el poder y el interés del partido; y ha dicho y hecho cosas que nos han helado la sangre. Todo por <strong>“la superación del ciclo terrorista”</strong> (antes llamada “derrota de ETA”). Y lo más triste de todo es que la campaña no ha hecho más que empezar. Al final, ya lo sabemos, decidirá la aritmética democrática.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-37182982819663815642011-09-26T09:39:00.003+02:002011-09-26T09:42:55.923+02:00Las ratas en campaña<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0PRn2RcEBo9Kaw0KwNu2vtWKtGPB0gCCzOiB0bwAQdDheUgvYoPVNfMoMT_KLOLgOg8QJbIr3Q-LlBynXmQ7Hdn1JHMZ6a_003l-MJu3SjjLz99taGXPGRsmqRgFm8t3NLochwG4Hjo4/s1600/republica5gd.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="229" kca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0PRn2RcEBo9Kaw0KwNu2vtWKtGPB0gCCzOiB0bwAQdDheUgvYoPVNfMoMT_KLOLgOg8QJbIr3Q-LlBynXmQ7Hdn1JHMZ6a_003l-MJu3SjjLz99taGXPGRsmqRgFm8t3NLochwG4Hjo4/s320/republica5gd.jpg" width="320" /></a></div><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y empezó la campaña electoral. Al más puro estilo socialismo de la vieja escuela, o sea: “Combatiremos sus ideas dentro y fuera de la legalidad, e incluso justificaremos el atentado personal” (Pablo Iglesias, fundador del PSOE y la UGT, a Antonio Maura, presidente del gobierno legalmente constituido) o "<strong>Quiero decirles a las derechas, que si triunfan, tendremos que ir a la guerra civil declarada (…) La democracia es incompatible con el socialismo.”</strong> (Largo Caballero, enero de 1936). La cosa no es que haya empezado ahora, pues, sino que ha estado siempre con un paréntesis forzado de 40 años. Sucedió también con Suárez y, especialmente, con Aznar. Lo del doberman y todo eso, el “¡que viene la derecha!” de Alfonso Guerra, el pacto del Tinell y el cinturón sanitario, el Prestige, la guerra de Irak, la ultraderecha, la caverna mediática, el ataque a las sedes del PP, los ataques a los católicos, la profanación de iglesias, los insultos desde la calle y los púlpitos progres, el 11M, las manifestaciones contra el gobierno de la Comunidad de Madrid, las huelgas contra el gobierno de la Comunidad de Madrid, los acosos sindicales contra el gobierno de la Comunidad de Madrid…</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Siempre es lo mismo. Están en permanente campaña de acoso y derribo contra todo aquel que se mueva un milímetro de la delgada línea roja. Dispara al facha se llama, el juego. Lo bueno que tiene la izquierda en España es que es muy izquierda, por un lado; no se cortan en presumir de las consignas totalitarias que aniquilaron la libertad y a millones de personas en medio mundo; lo hacen sin complejos, con el puño amenazante bien apretado y bien alto, como Marx manda. Y por el otro lado, es envidiable que andan todos como una piña, todos a una Fuenteovejuna, como una masa única y aterradora (la <em>bestialis turba</em>) que se mueve con espectacular eficacia multipropagandística. Ya se han puesto todos a ello: empezando por los de la zeja, que nunca defraudan (con los tolerantes Sabina, Almodóvar, Aranda y Grandes a la cabeza), siguiendo por los indignados y su nonagenario farsante, continuando por los sindicatos –of course-, los liberados, los profesores, las series de TV y los programas de ‘entretenimiento’, Bildu-ETA, RTVE y otros medios afines, las universidades (<strong>muy fuerte lo de la Universidad de Castilla-La Mancha, que incluyó un texto vejatorio contra Esperanza Aguirre en una prueba de selectividad</strong>), la fiscalía, los jueces (¡menuda entrada en campaña la de Gómez Bermúdez!)… todos contra el PP, como hace unos años era todos contra el fuego (y hace unos años más, todos contra la derecha con fuego). </span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No importan las razones, ni los métodos. Todos contra el PP porque es el PP. No importa el estado agónico en que nos ha dejado el indigente intelectual de la sonrisa perenne. Todos contra el PP y punto. No importa que el juego democrático se base en la alternancia. La derecha no tiene derecho a gobernar, como defendían los insignes socialistas Iglesias y Caballero (¡paradójicos apellidos donde los haya!). En realidad, no tiene derecho ni a ser. Y los progres de pro harán todo lo posible “dentro y fuera de la legalidad” para echarlos a las fieras. Ya Ortega y Gasset, que no era precisamente facha, los identificaba con “la violencia, la arbitrariedad partidista y el radicalismo”. Y hasta hoy.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo que pasa, en el fondo, es que rabian cuando pierden. <strong>Porque no sólo pierden el poder, pierden la pasta, el estatus capitalista que tanto denigran y que tan bien ejercen.</strong> Los políticos, los ‘artistas’, los sindicalistas, las feministas… todos (y todas) se quedan sin manduquen subvencionado, sin prebendas millonarias, sin áticos y cruceros, sin coches oficiales, sin viajes, sin visa oro, sin sueldazos a cuenta de los empobrecidos contribuyentes. No saben vivir sin la pasta del estado, por eso se agarran al puesto con uñas y colmillos, lanzando dentelladas como ratas asustadas y rabiosas. No saben retirarse con dignidad, porque no han sabido estar con dignidad. En realidad, no saben ser con dignidad.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En estos momentos, la izquierda radical (y no tanto) se está revolviendo como ratas atrapadas contra la pared. Prestas a saltar sobre los ojos de quienes, simplemente, pretenden limpiar de mugre un país en ruinas, sin paredes ya que lo sostengan. Otras, en desbandada, huyen del barco que ellas mismas han contribuido a hundir. <strong>Todo esto me recuerda al pasaje final de aquel oscuro relato de H. P. Lovecraft,<em> Las ratas de las paredes</em></strong>: «era la eterna desbandada de millares de ratas infernales, en busca de nuevos horrores y decididas a que las siguiera hasta aquellas intrincadas cavernas del centro de la tierra, donde el enloquecido dios sin rostro aúlla a ciegas en la más tenebrosa oscuridad, a los acordes de dos necios y amorfos flautistas (…). El viscoso, gelatinoso y voraz ejército que se cebaba en los vivos y en los muertos (…) cuyo constante arañar nunca me dejaría ya conciliar el sueño; las ratas demoníacas que ellos nunca podrían oír; las ratas, las ratas de las paredes».</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ha empezado la campaña electoral. Habrá que vacunarse contra la rabia.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-31674818675894114902011-09-20T09:28:00.000+02:002011-09-20T09:28:21.046+02:00El cachondeo de Bildu y la triste impunidad<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc8ONyZBdwwCfX-Zjpr8whhSUF1LZ67slmV8Tns2E2z8KqmzxO0DZuHVTyors9hG6tvVcbLglBnXtFkmDIeK6an1YDJkYAVLPv8VPBRuDGOqC_FJOzMeNKPzrQ-ONT_IGLYfIB7yZXvxw/s1600/alsasua--300x180-365xXx80.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" rba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc8ONyZBdwwCfX-Zjpr8whhSUF1LZ67slmV8Tns2E2z8KqmzxO0DZuHVTyors9hG6tvVcbLglBnXtFkmDIeK6an1YDJkYAVLPv8VPBRuDGOqC_FJOzMeNKPzrQ-ONT_IGLYfIB7yZXvxw/s320/alsasua--300x180-365xXx80.jpg" width="320" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mientras el presidente zombi espera anhelante el momento de dedicar lo que le queda de vida a supervisar las blancas nubes (en su mundo de fantasía no existen nubes grises) recostado en una hamaca en su flamante chaletito leonés, junto a su señora y sus góticas niñas; mientras el candidato Pérez continúa su particular tour “porque soy listo” por todos los rincones del país y de El País (y de RTVE, y de EFE y de etc.), repartiendo demagogias económico-justicieras a diestra y (sobre todo) siniestra; mientras la ministra Salgado va pidiendo limosna por las esquinas de Europa y el ministro Pepiño se va durmiendo por las esquinas patrias y al resto de ministras y ministras ni están ni se les espera; mientras la justicia, la fiscalía y la abogacía del Estado han cogido ya definitivamente el sueño de los justos y han entrado en la fase REM más insondable, en la inconsciencia más inconsciente… hay unos que no se dedican a supervisar nubes en su caserío, ni a parodiar a Robin Hood, ni a pedir limosnas por Europa, ni a dormirse siquiera un minuto, ni mucho menos a entrar en fase REM salvo, quizá, en lo que respecta a su conciencia. <strong>Ellos (y ellas) sí están, siempre están; y nunca se les deja de esperar. Y no defraudan, la verdad. Siempre cumplen las peores expectativas.</strong></span></div><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ahora, además, lo hacen con descaro, recochineo, rechifla y reguasa. O sea, que se descojonan de nosotros en nuestra cara con total y absoluta impunidad. Y ése es precisamente el quid de la cuestión. La impunidad. Antes lo hacían con rabia, con odio, con miedo (más de uno se hizo caquita en los pantalones), incluso cubiertos con capucha. Pero es que ahora lo hacen de chirigota, disfrazados de guardia civil, policía nacional, falangistas, legionarios y Rey de España. Así fue la jocosa bufonada que organizaron las cuadrillas de la villa navarra de Alsasua, con la bendición de la simpática alcaldesa bilduetarra, Garazi Urrestarazu Zubizarr-eta, y la complicidad del pueblo en pleno. Una risa, oiga.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Al más puro estilo NO-DO,<strong> los <em>katxondos katxorros</em> de Alsasua se chotearon de las fuerzas de seguridad, del ejército, de la Iglesia (el paso era una muñeca hinchable sobre una cruz) y del Jefe del Estado, ambientados con esvásticas, banderas nazis, brazos alzados, discursos fascistas y vivas a España con el consiguiente “¡una, grande, libre!”,</strong> desde la balconada del ‘Gure Etxea’ (de propiedad municipal) comparando el evento con la situación actual de los oprimidos vascos y las oprimidas vascas; y para rematar el cachondeo, dos encapuchados –estos sí- denunciando la “asfixiante presencia de los cuerpos policiales”, a los que que ni se les quiere ni se les necesita y, por si las dudas, desplegando una inmensa pancarta con un contundente "¡Que se vayan a hacer ostias!” (con perdón).</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esto sucedió el 3 de septiembre y, que se sepa, ni el fiscal general, ni la justicia, ni el gobierno foral, ni la Guardia Civil, ni la Policía Nacional, ni el ministerio de justicia, ni el de interior (¡ja!), ni la delegada del Gobierno, ni el TS, ni la AN ni el ejército ni yo qué sé quién más ha movido un dedo ni siquiera para señalar a los <em>katxondos katxorros</em> de Alsasua y decirles “¡chicos malos!” Ná de ná. Impunidad total, oiga. Aquí lo de <em>nemo me impune lacessit</em> (“nadie me ofende impunemente") que reza el escudo escocés, como que no. Normal, teniendo en cuenta que el propio TS ha legalizado al brazo político de ETA y les ha llenado los bolsillos de pasta gansa, pagada por usted y por mí. Y claro, esto es lo que pasa cuando el niño te pide una chuche y tú le das una bolsa de chuches de 7 kilos, le llevas a Disneylandia, le abres una cuenta ahorro y le compras un descapotable para cuando sea mayor. Y cuanto peor se porta, más le das. Para que no se enfade, la criatura. Y es que la impunidad es la mejor invitación al delito.</span><br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y así llevamos desde el 22M. Con Bildu <strong>choteándose en nuestros morros con todo tipo de provocaciones, declaraciones, festejos, homenajes, reivindicaciones, comilonas, recepciones y farras varias, dejando nítida y cristalina su relación con la serpiente</strong> (como si no lo supiéramos de antes), que por cierto acaba de corroborar la AN condenando a Otegui y Usabiaga por pertenencia a banda armada. Y aquí no pasa nada. Pero nada de nada. Y Bildu en la impunidad y el choteo. Y la Guardia Civil en la calle, manifestándose contra el acoso. Y aún nos queda Sortu.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><span style="font-family: Arial;">"Un Estado donde queden impunes la insolencia y la libertad de hacerlo todo, termina por hundirse en el abismo." Ahí estamos, amigo Sófocles, ahí estamos.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-84756250382708456452011-09-08T18:30:00.000+02:002011-09-08T18:30:24.959+02:00Artur, no me toques los cullons, sisplau<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El molt honorable president de la generalitat de catalunya, sir Artur Mas, ha estallado como un foc artificial con el último auto del Tribunal Superior de Justicia de Cataluña (¡de Cataluña!) que pretende, el muy, que el idioma común de todos los españoles pueda ser utilizado por todos los niños españoles para aprender las cosas que tienen que aprender los niños para poder tener un futuro mejor que nuestro presente… y sobre todo que nuestro pasado. Esto, así contado, puede sonar normal, lógico e incluso deseable para cualquier persona seria del mundo globalizado. Mas no para Mas (sir Artur), que prefiere que los hijos de sus ciudadanos se labren un futuro más bien de corto alcance y más bien de cortas miras. Eso en mi pueblo se llama egoísmo, fanatismo y estupidismo (que deben ser sinónimos de nacionalismo).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Decía el novelista y periodista portugués José María de Queiroz que <strong>una prueba de patriotismo es hablar mal cualquier idioma que no sea el nuestro. Está claro que el amic Sir Artur es un patriota con todas las de la ley</strong> (bueno, justo con la ley no, precisamente), pues lo que pretende es que sus patriotas compatriotas sólo hablen bien el catalán (a no ser que tengan pela suficiente para pagarse el colegio Alemán, donde sí estudian español), y si eso les anula oportunidades futuras para prosperar, que se jodan, así hablando pronto y mal (o sea, en español). Es, más o menos, lo que hacía Franco consigo mismo y con los españoles, que nos doblaba las pelis americanas para que no habláramos inglés y para que hoy se arruine el cine patrio. Por cierto, que en tiempos de la oprobiosa dictadura se hablaba catalán en Cataluña con plena libertad, o sea, que hablaban los que querían, aunque no eran muchos, y no a los que obligaban, como ahora en democracia. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Y yo me pregunto, ¿existe algún país en el mundo donde se prohíba a los niños estudiar en el idioma oficial de su propio país? ¿O donde se impongan multas ruinosas a los comerciantes que vendan sus productos en el idioma oficial del país? Me atrevería a jurar que no.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Con el tema de la lengua no se juega, dice sir Artur. Y tanto. Aquí, en español ni se juega, ni se ríe, ni se habla, ni se canta, ni se escribe, ni se rotula, ni se vende, ni se piensa.</strong> O eso es lo que pretende sir Artur, libreta de multas millonarias en mano. Porque los ciudadanos catalanes andan un poco más despiertos que sus cegados dirigentes y saben que el español es absolutamente necesario para vivir y sobrevivir en el mundo actual. Y el inglés. Y el chino, de aquí a nada. Y tienen la grandísima suerte de poder aprender, desde la cuna, dos idiomas, dos culturas, dos formas de ver la vida que luego se podrán convertir en tres o más. Y eso enriquece. Hablar sólo catalán empobrece, sir Artur; aprender sólo catalán empequeñece; y administrar sólo en catalán, empobrece y empequeñece aún más, señor Mas-por-menos, porque expulsa literalmente a empresas, estudiantes, profesionales, multinacionales, fábricas, eventos y todo tipo de generadores de riqueza que buscan tierras más amables, fáciles y comprensivas a la hora de montar un negocio. El negoci, en Cataluña, ya no es lo que era.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A usted, sir Artur, el TSJC le toca las narices. Y el resto de España también, desde hace muchos siglos, porque según usted “intentan que el catalán vaya a menos porque configura nuestra identidad colectiva" (en la que no entran los toros aunque sí el jamón de jabugo). Y, por si quedaban dudas, chantajea a los posibles próximos gobernantes del Estado Español, el PP, amenazándoles con dejarles sin acuerdos si legislan contra la inmersión lingüística (Por cierto, ¿este Mas no fue el que firmó ante notario que jamás iba a pactar con el PP? ¿Es que ya se había cortado el cinturón sanitario?). Y para rematar la jugada, se declara abiertamente insumiso y se pasa la ley por el forro de los cullons. <strong>Para Mas, cualquier defensa del español es un ataque directo y sangriento al catalán. O sea, fanatismo sobre fanatismo y victimismo sobre victimismo.</strong> O sea, Mas de lo mismo.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“El nacionalismo se cura viajando”, afirmaba el Nobel de Literatura (en lengua española) Camilo José Cela; aunque viendo los periplos aventureros del megaembajador Carod Rovira, discrepo de don Camilo. Estoy más de acuerdo con el último Nobel de Literatura (en lengua española) don Mario Vargas Llosa: “Creo que, en última instancia, el nacionalismo está reñido con la democracia (…) Si usted escarba en las raíces ideológicas del nacionalismo, éstas son <strong>un rechazo de las formas democráticas, un rechazo a la coexistencia en la diversidad, que es la esencia de la democracia</strong> (…) El nacionalismo es siempre fuente de crispación, de confrontación y de violencia, y eso no excluye al nacionalismo que juega a la democracia al mismo tiempo que a la exclusión.” Cristalino, ¿verdad?</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por terminar de manera elegante, a lo caganer, como bien decía Josep Pla (que además de escribir mucho y bien –en catalán- también viajó mucho), "el nacionalisme es com un pet, només li agrada a qui se'l tira". Así que, señor Mas, y hablando de narices, deje ya de tirarse pedos al viento que sólo le gusta oler a usted. Y deje ya de tocarnos los cullons. Sisplau.</span><br />
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</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-78108203627171950292011-09-01T12:13:00.000+02:002011-09-01T12:13:02.957+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYYcJQr3EPVN5yroWddaWUnDgHWcHTcufMN5RuHL3W_K2YRXwfi-vAW1DJ2BvrT789FoywmyX2Z2VbVlAVxthxBwEncKp2JAt2Kf3Gujqb3JcznqrmysEu-dMWLRbDG-LjTKmkP_IN_Rk/s1600/aranburu-zarautz-456-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYYcJQr3EPVN5yroWddaWUnDgHWcHTcufMN5RuHL3W_K2YRXwfi-vAW1DJ2BvrT789FoywmyX2Z2VbVlAVxthxBwEncKp2JAt2Kf3Gujqb3JcznqrmysEu-dMWLRbDG-LjTKmkP_IN_Rk/s320/aranburu-zarautz-456-2.jpg" width="320" xaa="true" /></a></div><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cada primero de septiembre, sin excepción, a uno le sobreviene la nostalgia tontuna y entra en un estado melancólico autosugestivo absolutamente inevitable. Y es que septiembre era mucho septiembre en aquellos viejos y buenos tiempos del Zarauz de mi niñez, adolescencia y juventud. Esos diez o doce días que culminaban las vacaciones eran lo mejor del verano, el auténtico verano. La marabunta de veraneantes regresaba a sus depresiones posvacacionales lejos de la arena ocre de la playa zarauztarra, que quedaba de nuevo en paz, aunque no en soledad; el malecón (mi añorado malecón) volvía a su condición de ‘paseo marítimo’, olvidando su agosto reconvertida en ‘Gran Vía marítima’; el pueblo recuperaba el sosiego después del trasiego, y uno ya se podía sentar en las terrazas del malecón, y entrar en los bares de pintxos, e incluso alcanzar la barra en los bares de copas (¡cómo se echa de menos la buena música y el mejor ambiente del Fany, el Nashville, La Marina o el Antxe!). </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En septiembre se iba la marabunta, sí, y llegaban las olas, el espectáculo grandioso de las mareas vivas y el pueblo en pleno, a lo largo de toda la playa, admirando las moles de cuatro metros que rompían estruendosamente lejos de la seguridad del malecón. Y con las olas de septiembre llegaban los surfers, los pros, a los que veníamos de ver en Biarriz y Hossegor. Damien Hardman, Sunny García, Occhilupo, Derek Ho, Tag Burrow, Martin Potter, Flavio Padaratz amerizaban en Zarauz y revolucionaban el pueblo… Aún recuerdo el primer año de Campeonato del Mundo, en el 88, nacido de la ilusión de muchos y el empeño de unos pocos (Pukas, básicamente), metiéndose el jurado dentro del agua para ver a los surfers porque… ¡no había olas! Y recuerdo que el siguiente año no sólo hubo buenas olas, sino que fue elegido el campeonato favorito de los surfers y de la prensa (la marcha y la gastronomía tuvieron mucho que ver, además de la impecable organización). El éxito se repitió durante unos años, y para nosotros <strong>esos días de septiembre eran absolutamente mágicos: tus ídolos en vivo, pelis de surf en los Antonianos, ambientazo por las noches, jam sessions de blues en las carpas del malecón a las cuatro de la mañana…</strong></span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y el nueve de septiembre llegaba el culmen del verano: la Fiesta Vasca. Desde pequeños, todos nos vestíamos de caseros y caseras y acudíamos a la pradera de San Pelayo a corretear, jugar, cantar y comer rosquillas de anís; y por la tarde, <strong>a la Plaza de la Música, a bailar al son de las trikitrixas y la sidra recién escanciada.</strong> Con los años, la cosa acababa al amanecer, tras una noche de copas maratoniana en la que no era raro encontrarse a los pros del campeonato, con la txapela puesta, y puestos de cerveza hasta la quilla. Por la mañana, de gaupasa, directamente a coger gafas de sol, toalla y tabla, ¡y a la playa! Al agua resucitadora. Y a seguir soñando con la ola perfecta después de haber vivido, un año más, el verano perfecto.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esta semana, en Zarauz, comienza de nuevo el campeonato del mundo de surf. Yo no iré, por desgracia, y lo echaré de menos. Como echo de menos, desde hace tiempo, los veranos (y los inviernos) en Zarauz, y el malecón, y a mis amigos, y los pintxos, y los bares, y el txangurro, y la fiesta vasca… Aunque este año, con Bildu-ETA llevando las riendas del Ayuntamiento, sinceramente, me apetecía poco. Porque <strong>sé que aprovecharán la repercusión para meternos el “presoak etxera” hasta en el marmitako; porque sé que habrán vuelto a infestar la Plaza de la Música de pancartas y de retratos y de banderas y de hachas y serpientes </strong>y de propaganda etarra en general; porque sé que la herriko taberna estará a rebosar de hienas sonrientes saboreando su txacoli; porque sé que la fiesta vasca ya no será tan festiva y sí cien por cien euskalduna; porque sé que hasta el campeonato de surf será por y para la causa abertzale, con la inocente complicidad de los surfers extranjeros; porque sé que mi septiembre en Zarauz no se parecerá en nada al de aquellos días que mi nostalgia, año tras año, se empeña en recordarme.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">He vivido grandes momentos, los mejores de mi vida tal vez, en mi septiembre zarauztarra. He visto a Flavio Padaratz bailando samba en una ola perfecta de 3 metros; he reído hasta el amanecer, vestido con txapela y gerriko, sin ser insultado ni amenazado por no ser abertzale; he visto desaparecer el último rayo de sol tras el ratón de Guetaria, sentado en mi tabla, en compañía de mi soledad. <strong>Y todos esos momentos se han perdido en el tiempo como lágrimas en el xirimiri. </strong>Es hora de olvidar. </span><br />
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Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-75144214241749775902011-08-19T09:29:00.000+02:002011-08-19T09:29:39.412+02:00<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDNytEqgstsPGdMApheZmxw2GqlRxh5so-JNmOD9UfayjPnY-nSbVxG8-8dslLyL45t5IOA0VIS6gmd0M5Nee6dUoFJvXz1MIdrb4e2movAcmnmMF2HcAPfzW-qjoZ__60YuduPQKvQs/s1600/laic_560x280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" qaa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDNytEqgstsPGdMApheZmxw2GqlRxh5so-JNmOD9UfayjPnY-nSbVxG8-8dslLyL45t5IOA0VIS6gmd0M5Nee6dUoFJvXz1MIdrb4e2movAcmnmMF2HcAPfzW-qjoZ__60YuduPQKvQs/s400/laic_560x280.jpg" width="400" /></a></span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aprovechando esta marea apacible, alegre y colorida que ha invadido –y refrescado- las asfixiantes calles de Madrid para buscar una respuesta no indignada a sus juveniles inquietudes, ayer me fui al cine. He de reconocer que nunca había compartido sala con tanta multinacionalidad, multiculturalidad y multihumanidad, pero estoy seguro de que todos los que asistimos a la proyección vivimos una misma experiencia vital. No una experiencia religiosa, sino una verdadera Experiencia Humana. <em>The Human Experience </em>es un documental que cuenta la historia de dos hermanos veinteañeros, Jeff y Cliff Azize, pobres y sin padre (drogadicto y alcohólico) que deciden no permanecer ni un segundo más lamentando su mala suerte en su hogar para huérfanos de Brooklin y comienzan una búsqueda de sí mismos a través de los demás. Pero no de cualquier "demás", sino de los que están aún más desheredados que ellos: los <em>homeless</em> de Nueva York, los niños perdidos de Perú y los leprosos de Ghana.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En su primera experiencia, Jeff y Cliff comparten las condiciones infrahumanas de los vagabundos en el gélido invierno neoyorkino; <strong>viviendo entre cartones y ratas, descubren seres humanos que valoran sus vidas, por muy dolorosas que sean, y confían en Dios a pesar de todo</strong> ("Dios tiene un propósito para mí, si no, no estaría vivo", afirma un homeless enfermo de SIDA, mientras sonríe). Debe ser que la desesperación no es parte de la naturaleza humana, y la esperanza sí. Viviendo la vida de los otros, Jeff y Cliff empiezan a verles como parte de sí mismos; personas, igual que ellos. Tal y como declaró Martin Luther King: "Debemos pasar de una sociedad enfocada a las cosas a una sociedad enfocada a las personas".</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Su segunda experiencia les lleva, de la mano de un grupo de surferos con causa (recorren el tercer mundo ayudando a los necesitados y haciendo surf), a un hogar de niños enfermos, lisiados y pobres a las afueras de Lima. Allí conocen a la pequeña Angela (piernas deformes y una vida de maltratos y abusos paternos) y al valiente Víctor (que nació sin brazos y con una sola pierna), que <strong>a pesar de sus terribles vivencias no han perdido la capacidad, ni las ganas, de ser felices. Gracias a Dios.</strong></span><br />
<span style="font-family: Arial;"><strong> </strong>Su tercera experiencia es la más dura, como reconoce Jeff: "Nadie nos había preparado para lo que vino después". En la colonia de leprosos de la región de Volta se enfrentan a la deformidad, el horror, la repulsión, el sufrimiento extremo, la discriminación absoluta. Pero descubren también que esos seres deformes, monstruosos, malditos por los suyos, también valoran la vida; y el simple hecho de mirarlos como personas, o de darles la mano, les hace sentirse felices. Y es que, como afirmó Einstein, <strong>"la vida es sagrada, es el valor supremo al cual se subordinan todos los demás valores". </strong>En Ghana lo saben muy bien.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No sé si Jeff y Cliff, junto a sus colegas surferos, han venido a Madrid estos días a reunirse con un millón y medio de amigos para vivir una experiencia espiritual, además de humana. Pero sí sé que son parte de esa <strong>"juventud del Papa", alegre, generosa, profunda, entregada a los demás, defensora de unos valores que deberían trascender a lo político, a lo cultural e incluso a lo religioso.</strong> Conozco muchos como ellos, jóvenes que ayudan en comedores sociales, que cuidan ancianos enfermos, que gastan su verano en las misiones (malaria incluida) o reconstruyendo una iglesia en un barrio pobre de San Petersburgo. Jóvenes que, además, estudian y sacan buenas notas, o trabajan duro por una miseria, pero no se indignan porque saben que esto no se arregla lamentándose, sino actuando. Buscando y encontrando.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un millón y medio de estos jóvenes está en Madrid para vivir su fe. Sin hacer daño a nadie, sin robar a nadie, sin incendiar comercios ni apedrear transeúntes; sin insultar ni amenazar a los que no piensan como ellos; sin atacar ni apalear jubilados; sin apropiarse de lugares públicos ni proclamarse portadores de la verdad absoluta. Ayer, muchos de ellos fueron agredidos física y verbalmente por la turba antipapa. <strong>Fueron insultados con toda la rabia, el rencor y la visceral intransigencia de quienes no son capaces de entender que un millón y medio de jóvenes de los cinco continentes puedan estar aquí movidos por una fuerza que a ellos se les escapa.</strong> Y lo hagan con alegría, con cánticos, con sonrisas, con educación, con esperanza.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por eso ayer, enfrentados a su impotencia, la turba intolerante y grotesca gritaba y echaba bilis por la boca y por las pancartas: "Os han engañado, la Virgen ha follado", "¡Menos hostias, y más pan para Somalia!", "la juventud del Papa también se la machaca", "vuestro Papa es un nazi", "Cierre del Vaticano: Guantánamo mental", "pederastas, asesinos, ignorantes" o, directamente, <strong>"¡Viva Satán! 666", mientras ondeaban banderas comunistas y republicanas y un tío en bolas se "tiraba" al Oso de la Puerta del Sol ante un gran Pene de Oro. </strong>En realidad, lo único que consiguieron fue definirse a sí mismos. Una vez más.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Sólo les faltó chillar, como la turba orangista soliviantada por el fanático reverendo James Cromwell MacIvor en Trinity, la grandiosa novela de Leon Uris: "¡Mueran los cerdos papistas! ¡Mierda para el Papa! ¡Fuera, fuera, so cerdos papistas", después de arrasar e incendiar una manzana entera, de treinta casas. Afortunadamente, ayer en Madrid no debían de tener cerillas (al contrario que los jóvenes indignados de Londres, por cierto).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Yo, puesto a decidir con qué juventud me quedo, qué quieren que les diga, me decanto por la juventud papista. Pienso, sinceramente, que <strong>hay más futuro en quienes están a favor que en quienes están en contra, en quienes transmiten alegría que en quienes supuran odio, en quienes comparten que en quienes invaden, en quienes cantan que en quienes chillan, en quienes respetan que en quienes insultan</strong>, en quienes creen que en quienes niegan, en quienes dan que en quienes exigen, en quienes actúan que en quienes sólo protestan; y, sobre todo, confío más en los ´pro´ frente a los ´anti´. El sabio Demócrito comparaba a los jóvenes con las plantas: por los primeros frutos se ve lo que podemos esperar del porvenir. Pues viendo los primeros frutos de este millón y medio de jóvenes frente a los indignados y los antipapas, creo que aún tenemos remedio. ¡Seré papista!</span><br />
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Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-71363044277190565342011-08-16T10:20:00.001+02:002011-08-16T10:21:09.881+02:00Amy Winehouse, un bonito cadáver<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>"Vivir deprisa, morir joven y dejar un bonito cadáver" era la máxima aspiración del apolíneo delincuente Nick "Pretty Boy" Romano,</strong> en <em>Llamad a cualquier puerta</em> (1949, dirigida por Nicholas Ray y protagonizada por Humphrey Bogart); una frase, y una sentencia, que ha trascendido al tiempo y al cine inmortalizada, por cierto, por el actor <strong>John Derek</strong>, y no por <strong>James Dean</strong> como cree erróneamente el común de los mortales (tal vez porque Dean murió deprisa y joven, aunque probablemente no dejara un bonito cadáver tras el accidente automovilístico que lo convirtió en leyenda).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esta sentencia, que cumplieron puntualmente bellos cadáveres como el propio James Dean (24), Sid Vicious (22), River Phoenix (23), Jimi Hendrix (27), Janis Joplin (27), Jim Morrison (27), Heath Ledger (28), Antonio Flores (33) o John Belushi (33, aunque no era tan joven ni tan hermoso, pero sí genuinamente genial), ha sido cumplida hace unos días por la última muñeca rota del star system, Amy Winehouse. <strong>Cada cual con sus variantes, todos padecieron y murieron de la misma enfermedad: exceso de vida.</strong> Unos se la bebieron, otros se la fumaron, o se la inyectaron o la esnifaron o todo a la vez; todos la tiraron directamente por el retrete en un injusto, egoísta, caprichoso, débil, irresponsable y suicida deambular por el lado oscuro; ellos, que lo tenían todo (el talento, el público, el dinero, la gloria), despreciaron y desperdiciaron su privilegiado escenario universal para hacerse y hacer el bien; dijeron ´sí´ al don que les fue concedido, pero ´no´ a la responsabilidad que conllevaba. </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Se lo dijo su madre al niño <strong>Johnny Cash</strong> cuando le oyó cantar en los campos de algodón: <strong>"Hijo mío, tienes un don; pero ese don no es tuyo, sólo la responsabilidad de utilizarlo lo mejor que sepas".</strong> Y vaya si lo hizo. El gran Cash fue, por cierto, uno de los que prefirió desacelerar, cambiar de rumbo y dejar un cadáver arrugado pero feliz; y una vida absolutamente ejemplar, caídas incluidas. </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tal vez suene duro, pero no me entristece la muerte de Amy Winehouse. No, porque no me alegró su vida. Me pareció una vida vacía, egoísta, desagradecida y absurda. Injustamente desaprovechada. Y mal elegida. Sí, porque ella siempre tuvo la capacidad de elegir y siempre optó por la peor opción. <strong>Lo tenía todo y lo despreció todo: su música, su talento, su público, su responsabilidad…</strong> Por eso, cuando leo en los diarios las condolencias dedicadas a la efímera diva del soul, no puedo evitar pensar en la pequeña noticia que hay más abajo (un poco más abajo, más… más… ¡ahí!), casi una reseña, que nos habla de otras personas que mueren, a miles, y sin posibilidad alguna de elegir su suerte; ellas han tenido la desgracia de no nacer en Londres, sino en Darfur; y no han nacido con un don, sino con una cruel desgracia enquistada al cuerpo y al alma llamada hambruna; y no se han bebido la vida en vasos de vino, porque apenas tienen agua que beber.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Amy Winehouse ha decidido matarse a los 27 años, <strong>miles de niños somalíes mueren antes de cumplir los 3, sin capacidad de decisión alguna. Ellos, al contrario que Amy no mueren de exceso de vida, sólo de exceso de hambre.</strong> No mueren por vivir deprisa, y no hacen, ciertamente, un bonito cadáver. </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Me contaba Javier Colomo, un donostiarra generoso y valiente que ayuda a mantener y financiar un colegio para disminuidos físicos y psíquicos en Kitgum, Uganda, que en esa paupérrima región no tienen preocupaciones, porque cuando tu única preocupación es encontrar comida para hoy, no puede existir ninguna otra. Eso, claro, no te asegura siquiera que comas hoy; de hecho, lo suelen hacer cada dos o tres días, los que tienen suerte. Sólo los alumnos del colegio comen todos los días, gracias a los donativos, a razón de 1,5 euros por mes y niño (www.nucbacd.org ). Los niños de Somalia, como los de Uganda o los de Etiopía o los del 90% de África, <strong>están muriendo cada día de exceso de miseria, y de exceso de fanatismo (islamista, en este caso), y de exceso de guerras, y de exceso de avaricia, y de exceso de inhumanidad, y de exceso de egoísmo</strong> del "primer mundo", que prefiere desviar la mirada, ensordecer sus oídos con el "no, no, no" de la malograda Amy y rascarse el bolsillo para ver cuánto le ha robado el último impuesto-capricho de su democrático estado. </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quizá, sólo quizá, el tintinear de las monedas les recuerde que con un poco de esa calderilla pueden salvar las vidas de muchos niños y adultos que no quieren vivir deprisa, ni morir jóvenes ni dejar bonitos cadáveres. </span><br />
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Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-39121108535830773652011-07-21T09:40:00.001+02:002011-07-21T09:41:06.234+02:00El tonto que llegó a presidente. Y se quedó.<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hace 3 años y medio, cuando empecé a escribir la novela <em><strong>Bienvenido, Mister Paz</strong></em>, en honor del ya iluminado presidente Zapatero, lo único que tenía claro era el título y el perfil del personaje. El título es un homenaje a la maravillosa película <em><strong>Bienvenido, Mister Chance</strong></em> (basada en la no menos maravillosa novela de Jerzy Kosinski , <em>Desde el jardín</em>) protagonizada por un insuperable Peter Sellers: un jardinero analfabeto y de mente más bien limitada (sólo sabe lo que ha aprendido viendo la televisión), que rige su vida por una falsa visión de la realidad –con una ausencia total de futuro: sólo existe el presente- y que<strong> va llevando a los demás a su propia irrealidad, a su mundo absurdo, simplón y desconcertante. </strong>A base de metáforas jardinescas y malinterpretaciones de los poderosos de turno, Chauncey Gardiner acaba siendo el economista más influyente del país y asesor del mismísimo Presidente de los Estados Unidos. Su laconismo, producto de la ignorancia, se confunde con sabiduría y se le toma por un optimista visionario, sin que en ningún momento haya dado señal alguna de inteligencia; pero con frases como “Esta es tan solo otra estación más para el jardín, donde en primavera todo crecerá sano y fuerte; árboles nuevos, flores nuevas de todas clases” o “se necesita un jardinero muy bueno, que cuide mucho el jardín (para dirigir al país durante los periodos de crisis)” convence a políticos, economistas, periodistas y ciudadanos de que es, simplemente, un genio.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La diferencia esencial entre Chance y Zapatero es que el primero casi llega a vicepresidente económico y que el segundo llegó a Presidente del Gobierno. Y lo que es peor, cuatro años después repitió.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hoy, con la perspectiva que dan los años, los logros, las frases, las ocurrencias, las omisiones, los ridículos nacionales e internacionales, los desbarajustes y las iluminancias en general, parece que todo el mundo (¡incluido Cebrián, oiga!) se ha caído del guindo y se ha topado, al fin, con la verdadera y dura realidad de Mister Paz. A buenas horas, mangas rojas… Los que llevamos más de 7 años diciéndolo, y además aportando pruebas, hemos sido llamados de todo menos guapos, simpáticos y progres. Pero, huelga decirlo, teníamos razón (¡te lo dije, te lo dije!). <strong>Ahora, hasta el más progre cejudo clama por la despedida del iluminado; ahora, hasta el más fiel de sus leales cortesanos reza (laicamente) por su abdicación definitiva; </strong>ahora, hasta su guardia pretoriana le clavaría un puñal si tuvieran la certeza de que eso acabaría con él.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero Mister Paz no se va. Se ha aferrado al escaño como el coyote de la Warner a la rama que le salva de caer al fondo del barranco. O, por terminar con el genial Peter Sellers, como el patoso e inocentón Hrundi V. Bakshi en esa obra maestra que es <em><strong>El Guateque</strong></em>, que sigue tocando la trompeta, una y otra vez, sin previsible final, sin acabar de morir, mientras es acribillado a balazos por sus enemigos (en el caso de Mister Paz, también por sus amigos y sus simples conocidos). La deuda sigue creciendo, la crisis de sigue agravando, el número de parados sigue aumentando, el prestigio internacional sigue menguando… y el presidente en funciones permanece en babia, en su país de las maravillas, en su iluminancia perpetua, en su mundo de Mister Chance o de Hrundi V. Bakshi (con el pie sobre el detonador de la dinamita), sin darnos opción de salir del pozo. Porque mientras él siga al mando de la nave, España seguirá siendo el Titanic. Y de ésta no nos salvan ni los botes.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ha sido el peor gobernante que hemos tenido en siglos, pero él sigue convencido de su misión salvadora, de que todo lo que hace es por nuestro bien. Y eso, sinceramente, es lo más triste. Y lo más cruel.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-24471407440904224302011-07-20T08:24:00.001+02:002011-07-20T08:29:04.325+02:00El candidato Alfredo, de la A a la R pasando por la P.<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Alfredo</strong>. m. Alf, Alfie, Alfredito, Alfred. / pol. Exministro de Mister X, Exministro de Escuchas y Asuntos Oscuros, Exvicepresidentísimo Primero del Gobierno de Ezpaña, Exportavoz y Exportacoz del Gobierno de Ezpaña, Excorredor de los 100 metros lisos en menos de 10 segundos. / actualm. Llámame Alfredo, Candidato Alfredo. Pepunto (ver). Rubalcaba (ver).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Baltasar</strong> (Garzón). m. Dícese del otrora juez estrella y ahora juez estrellado, gran aficionado a las artes cinegéticas, especialmente a la suelta del faisán, afición que comparte desde hace años (2006) con su amigo, cómplice y camarada Alfredo. / col. pop. Chiste, chanza: Basaltar y se cayó.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Camacho</strong>, Antonio. m. Larva de Rubalcaba en proceso de metamorfosis. Actualmente en fase ministerial, después de haber pasado por la fase fiscal, fiscal-tribunal, fiscal-progresista y la secretaría de estado para la seguridad. Discípulo aventajado de su maestro, es también aficionado a la suelta del faisán. Es igualmente aficionado a compartir su teléfono móvil.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Dantesco</strong>. adj. Dícese de las escenas o situaciones desmesuradas que causan espanto. Horroroso, sobrecogedor. / actualm. Sinónimo de Ezpaña.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Eta</strong>. biol. Especie de serpiente venenosa y mortal procedente del País Vasco cuyo hábitat se ha extendido por toda la península, sur de Francia, Venezuela y otros países. Tiene la asombrosa capacidad de revivir con fuerza cada vez que está a punto de extinguirse. / pol. Hombres y mujeres de paz que gobiernan con alegría numerosos ayuntamientos e instituciones de Euskal Herria gracias al TC. / fig. Amigos o enemigos de Alfredo según el momento y/o lugar.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Faisán</strong>. m. Ave gallinácea de alas cortas e inquietas y pico largo, con un penacho de plumas en la cabeza (en edad joven) y el plumaje verde y rojizo con reflejos metálicos. Su carne es muy apreciada (en edad joven). / España. Pájaro de mal agüero que puede acabar de un plumazo con la longeva carrera política de Alfredo. Y la de su larva, Camacho.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Gal</strong>. Dícese del oscuro pasado de Alfredo (que a él y sus compinches les gustaría ver convenientemente enterrado -en cal viva- pero que es conveniente desenterrar de vez en cuando, para no olvidar de quién estamos hablando).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Hampa</strong>. f. Conjunto de maleantes y delincuentes, los cuales, unidos en una especie de sociedad, viven al margen de la ley y cometen toda clase de delitos y desafueros. Los hay de diferentes tipos o tipejos: ministros, exministros, secretarios de estado, jefes de la policía, jueces, fiscales, terroristas, etc., de forma que cada cual cumple una función determinada y actúan conjuntamente como una banda perfectamente compenetrada y sincronizada.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Ictiosauro</strong>. m. paleont. Reptil marino, de tamaño gigantesco, con el hocico prolongado y los dientes separados; ojos pequeños y rugosos rodeados por un círculo de placas ojerosas; cuello muy corto, un poco cargado de espalda; y cuatro aletas natatorias en permanente movimiento. Sobrevive de la época jurásica. Se han hallado restos fósiles en Cantabria y Madrid.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>¡Jajay!</strong> interj. que expresa burla o risa. O sea, cachondeo, carcajada, guasa, risotada, choteo, befa, pitorreo, etc. de Alfredo hacia todos y todas los españoles y las españolas cada vez que abre la boca (y mueve las manos).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Krausismo</strong>. Teoría filosófica del alemán Krause según la cual Dios, sin ser del mundo ni estar fuera de él, lo contiene en sí y de él trasciende. Precursora del Alfredismo, el Pepuntismo y el Rubalcanismo.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Lacra</strong>. f. Vicio físico o moral que marca a quien lo padece y, según los casos, también hace padecer a los demás. / fig. Maldición, plaga, desastre, calamidad, desgracia, epidemia, peste. / Sinónimo de Gobierno de Zapatero.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Llamada</strong>. f. Acción y resultado de llamar. / cineg. En la suelta del faisán, acción de aviso a la presunta presa con el resultado de la huida de ésta. Suele utilizarse un teléfono móvil. La llamada puede ser de fácil rastreo en las manos adecuadas.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Maquiavélico</strong>,<strong> ca</strong>. adj. Que tiene características consideradas propias del maquiavelismo, como la perfidia, la falta de escrúpulos o la astucia. / Cita de M.: “Los hombres son tan simples, y se someten hasta tal punto a las necesidades presentes, que quien engaña encontrará siempre quien se deje engañar.”</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Negociación</strong>. f. Comercio con mercancías o valores para obtener unas ganancias / O sea: renegar de valores y principios para comerciar con terroristas y obtener una ganancia en votos.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Ombligo</strong>. m. fig. Creerse el medio o centro de cualquier cosa. En el caso de Alfredo, el ombligo de su partido, el ombligo del Congreso, el ombligo de PRISA, el ombligo de Ezpaña y el ombligo del mundo. / biol. Que se sepa, el faisán no tiene ombligo.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Pérez</strong>. Originalmente, apellido paterno de Alfredo al que el propio Alfredo renunció voluntariamente al transformarse en “candidato Alfredo”. Fue sustituido en primera instancia por Pepunto para posteriormente ser eliminado en su totalidad (punto incluido). Se desconoce la razón de tal negación paterna.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Quina.</strong> f. Corteza del quino / loc. col. Ser más malo que la quina: ser una persona muy mala / loc. col. Tragar quina: soportar una situación desagradable disimulando el disgusto (con tendencia a disimular cada vez menos).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Rubalcaba</strong>. m. Apellido materno de Alfredo, del que no sólo no ha renegado sino que además ha convertido en su marca electoral. / deriv. v. Rubalcabrear: indignar, enfadar y/o mosquear a base de engaños, mentiras, trampas, inquinas, manipulaciones, maldades, vilezas, intrigas, agitaciones y juego sucio. / Otras loc. con R de Rubalcaba: ruin, rastrero, roedor, rancio, rabioso, rapiñador, raposo, rúbeo, rebuscado, reincidente, rufián.</span><br />
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</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-84898644673521244892011-07-06T14:50:00.002+02:002011-07-06T14:55:55.269+02:00El gilipollas<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Vaya, vaya la que se ha armado con lo de la SGAE, la SDAE, el amigo Teddy, su segundo Neri y su particular micro-génesis (su mujer, su cuñada y su hija), los habituales de la ceja y algún que otro espontáneo de la cosa cultural patria, que cuando abren la boquita casi nunca es para decir algo inteligente <strong>(«cuando tan torpe la razón se halla, / mejor habla, señor, quien mejor calla» </strong>que ripió Calderón; y no pienso pagar por la cita, que conste). La tontería ganadora la ha soltado esta vez el amigo Calamaro (ése que tuvo algún momento de gloria como Rodríguez y ahora saca ristras de canciones como quien pesca salmones en una piscifactoría), que no se le ha ocurrido otra cosa que comparar la detención de unos (presuntos) chorizos con el 23F, al más puro estilo Almodovariano y su golpe de estado pepero del 11M. Pues vale, Andrés. Olé tus huevos.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El millonario Alejandro Magno-Sanz también la lía como sólo él sabe liarla en twitter y acusa de <strong>«cortitos, rabiosos y oportunistas»</strong> a todos los que protestan en Internet por el mangoneo autoral. Pues vale. Y Caco (¡caco!) Senante, que es un tipo grandote que una vez compuso una canción sobre el mojo picón y se le agotaron las ideas tras la indigestión, sospecha que es una conspiración pre-electoral. Pues vale. Y un tal Caballero (que rima con Quevedo y su “poderoso caballero es don dinero”) remata la cosa con el victimismo habitual: «el transfondo social de todo es que la gente no quiere a los artistas» (snif). No, amigo, la gente a quien no quiere es a los aprovechados y a los mangantes, sobre todo cuando roban a manos llenas y encima te llaman ladrón a ti (lo del canon digital, ya saben).</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero, pese a la disputada competencia de sus colegas directivos y amiguetes de la SGAE, la palma (asturiana) se la ha llevado el nieto del abuelo Vítor, que fue picador allá en la mina (el abuelo, no el nieto) y poeta-pelota del franquismo (el nieto, no el abuelo); o sea, <strong>Víctor Manuel</strong>, que no se corta un pelo y habla directamente de “mano negra” (¿se referirá a la de Alfredo Pepunto?) y<strong> llama directamente gilipollas a los que osen decir que han desaparecido 400 millones de euros</strong>. Y qué quieren que les diga, tiene razón el nieto Vítor, que siempre ha tenido muy claro lo de ser gilipollas (en una entrevista afirmó, contundente, <strong>«yo soy comunista, no soy gilipollas»,</strong> cuando se le preguntó por su amor a los frutos del capitalismo y su rechazo al reparto de los bienes… propios). Tiene razón porque el dinero, como la energía, no desaparece, se transforma; ergo los 400 millones de euros no han desaparecido, se han transformado. Lo que hace falta saber ahora es en qué (descapotables, chaletitos, pensiones vitalicias, generosos regalos, maletines, producciones musicales propias…), que 400 millones de euros son muchos millones y tienen una capacidad de transformación notablemente más versátil que los transformers y Mortadelo juntos. Y dan para muchos trajes, por cierto.</span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dan también, por ejemplo, para que el amigo Teddy cobre unos 30.000 euros al mes como capo de la SGAE y <strong>se asegure, además, una pensión vitalicia de casi 300.000 euros anuales, unos 24.500 euros al mes</strong>, cifra que excede levemente la pensión media de los españolitos de a pie; de los que tengan, claro. A lo mejor hasta le da para subirle la pensión a su ex mujer, que malvive por las calles con su guitarra y los 350 euros que le pasa el oneroso Teddy. Desde luego, sí le da para sus amiguetes: la SGAE invirtió entre 2002 y 2008 más de dos millones de euros en un plan de pensiones para sus directivos. Por si perdían las elecciones, digo yo. </span><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y es que para pagar las pensiones, los sueldos, los negocietes y los vicios de estos tipos y tipas hace falta mucha pasta gansa. Por eso recorren cada rincón de España, al más puro estilo Sheriff de Nottingham, recaudando con indisimulada voracidad el impuesto revolucionario en bodas, bautizos, funerales, peluquerías, ascensores, restaurantes, conciertos benéficos, tarareos electorales, funciones de colegio, silbidos a pie de obra y (todo llegará) nanas a pie de cuna. En la Era Teddy Recaudeitor todo vale. Y es que desde que interpretó a Judas en la maravillosa versión patria de Jesucristo Superstar <strong>(«a mí por el fango se me arrastrará (…) ahora la historia me condenará» predijo, con gran tino</strong>), Teddy Bautista le ha cogido un gustillo a las monedas de oro que raya en lo enfermizo; no sé si es pura avaricia, mala leche o una especie de síndrome de Gollum («¡es mío, sólo mío… mi tesorooo!») que piensa que un 20% de todo el dinero que suena en España es de su propiedad (¿intelectual?); nada escapa a su oído y a su peaje. Y mientras reparte las monedas entre sus colegas y familiares, acusa de robar a todos los ciudadanos porque sí y nos cobra el canon preventivo. Eso sí, con su jubilación vitalicia de 24.500 euros al mes. Ya lo decía Pink Floyd: “Money, it’s a crime”. Y ya lo decía Vítor Manuel, “yo soy comunista, no soy gilipollas” (igualico que su señora, por cierto, que facturó 57.813 euros al Ayuntamiento socialista de Toledo por un concierto benéfico que recaudó 11.800 euros. ¡Toma caché, Ana Belén!).</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No, si aquí los gilipollas somos todos nosotros, que nos dejamos mangonear e insultar por estos piratas y encima les pagamos el retiro. Hasta que ha llegado el juez Ruz, el nuevo héroe de las causas justas. «Mi mente clara está / por fin descubrí dónde todos vamos a parar» cantó Judas-Teddy en la obra magna de Camilo Sesto. <strong>Pues eso, todos a la cárcel</strong> (si son culpables, claro; que aquí no condenamos gratuitamente): Teddy, Neri y familia, Caco, Caballero, Sinde… y el nieto Vítor, si se tercia. Por gilipollas.</span>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-83100127499455385292011-06-23T11:14:00.002+02:002011-06-23T11:14:44.735+02:00Oda a Pepiño, que está tristiño por culpa de Alfrediño<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿qué te pasa, rapaz, </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que andas tan tristiño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Qué te ha hecho, dime, </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">el candidato <strong>Alfrediño</strong>?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Te ha dejado sin mando</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">en tu partidiño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Te ha dado un puntapié</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">en todo el culiño</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">después de haberle entregado</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">tu alma y tu corpiño,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">tu eterna fidelidad</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">y tu amor más puriño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Por qué, por qué?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">(que diría <strong>Mourinho</strong>)</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño</strong>, </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que me miras con desaliño, </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿onde están esos ojos</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">antaño tan graciosiños?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Onde está tu mirada</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">de astuto y osado topiño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Onde está tu descaro,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">tu valentía de niño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Do, tu regate dialetico</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">al estilo <strong>Robinho</strong>?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Y onde tu amigo <strong>Z</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Onde está su cariño,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">su estima, su confianza?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Dime, ay, mi <strong>Pepiño</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿No te habrá desterrado </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">de su corazonciño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño, </strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡que no puedo verte así,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que la diño!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Y cuídate de la <strong>Elena</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que quiere tirarte al Miño</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">con una urna de piedra</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">bien amarrada al tobiño.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Que ésta se arrima mucho</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">al oscuro <strong>Alfrediño</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">y ha salido con ganas </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">de comerte los carballiños.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Joder con la <strong>Valenciano</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">bulldog de <strong>Rubalcabiño</strong>!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Sólo de verle la cara,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">ay, me giño.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;"></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño,</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">héroe del atril,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">estratega del aliño,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡no llores nunca mais</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que se me estremece el corpiño!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡No sufras mais, carallo,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que se me encoje el rabiño!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Que vuelva a ti la alegría</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">entre ríos de albariño!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Que escampe la nevada</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Y bailen los pingüiños!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño, </strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que no puedo verte así,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Que me estriño!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Cómo he de consolar</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">esos ojiños tristiños?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Hundiendo otro <strong>Prestige</strong>?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Comprándote otro atiquiño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿Conxurando a trasgos y meigas</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">para eliminar a Alfrediño?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¿O erigiéndote en líder de Sol</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Y de sus indignadiños</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Al grito de "¡<strong>Muera la Pepa</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">y que <strong>Viva el Pepiño</strong>!"?</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;"></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño,</strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡cómo has podido caer</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">en las garras de <strong>Alfrediño</strong>!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Te ha metido la gaita</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">por el mismísimo calzonciño.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Te ha estampado el botafumeiro</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">en tu prominente fuciño.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Te ha maquinado en exclusiva</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">la Crisis del <strong>Pepiño</strong>.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Mas no te preocupes, rapaz, </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que "O chegar o <strong>San Martiño</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">mátase o porco</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">e bébese o viño".</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Hasta entonces no llores mais,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">no humedezcas tus ojiños. </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Busca nuevos proyetos</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">lejos de <strong>Zapatiño</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">lejos de <strong>Valenciano</strong>,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">lejos de <strong>Alfrediño</strong>.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Lejos, muy lejos del mar </span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">—no como tu atiquiño—.</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Lejos, ya puestos, de España</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Que nos tienes hasta os güeviños!</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">Ay, <strong>Pepiño, Pepiño, </strong></span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">que no puedo verte mais,</span></div><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: 10pt;">¡Que la diño!</span></div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6542663527172153689.post-28367575425652594722011-06-16T14:05:00.000+02:002011-06-16T14:05:43.031+02:00Carta a María San Gil<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkW2MjxbpTwqHniljCoe_nOrBe-lbh9VtdkYjGbagXJb5nPPMIYwHhkwHIHGXVd-nCCdxh7lEJUiciweQ9grRT8ecaJ8Bvf8IyDAV046iA0t9DxwzN8A_NSoWh04fDImOAYeEtoTgIs0/s1600/1295632343_0.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkW2MjxbpTwqHniljCoe_nOrBe-lbh9VtdkYjGbagXJb5nPPMIYwHhkwHIHGXVd-nCCdxh7lEJUiciweQ9grRT8ecaJ8Bvf8IyDAV046iA0t9DxwzN8A_NSoWh04fDImOAYeEtoTgIs0/s320/1295632343_0.jpg" t8="true" width="320" /></a><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Viviste el asesinato cobarde de tu jefe y amigo en directo, a bocajarro y a tan sólo unos centímetros de distancia; guiada por tu coraje, saliste en (inútil) persecución del asesino, que huía cobardemente por las callejuelas de la parte vieja; y años después, en el juicio, te enfrentaste a la mirada del asesino con la misma valentía y firmeza con la que viviste aquel asesinato cobarde y con la que vives cada día desde entonces. Es lo que distingue a los valientes, su firmeza y determinación frente a la cobardía. <br />
<br />
Durante todo este tiempo, María, has sido un permanente ejemplo de superación y sacrificio; un referente moral, humano y político; un modelo de cercanía, de claridad de ideas, de fidelidad a tus principios y a tus valores, ¡incluso de simpatía! (eso que tanto se reclama ahora desde tus filas y que tú has ejercido sin necesidad de renunciar a ti misma ni de reinventarte al estilo ‘pop’); has sido la cara amable y sincera, el lenguaje directo y transparente, la sencillez en persona, la honestidad, siguiendo fielmente la estela de tu amigo y mentor asesinado. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Has sido la gran luchadora por la libertad, junto a las demás y los demás valientes que viven cada minuto como auténticos héroes y verdaderos condenados (al silencio, al desprecio, a muerte), y que ahora renuevan su heroísmo tras el envenenado triunfo de la serpiente. Algo que hay que padecer día a día para entender de qué pasta estáis hechos; y para entender también <strong>de qué pasta están hechos, no ya los asesinos (que no engañan a nadie que no se deje engañar), sino quienes los subvencionan, quienes los justifican, quienes los utilizan, quienes los amparan, quienes los equidistancian… quienes los legalizan</strong>; aquellos que se ponen o se quitan la máscara según la conveniencia del momento, pero cuyo rostro es siempre, ha sido siempre, el mismo rostro hipócrita, falso e inmoral desde los tiempos de Miguel Ángel Blanco y el pacto de Estella. Esos mismos que os han apuñalado, a ti y a los tuyos, tantas y tantas veces; que os han despreciado, que os han insultado, que os han escupido –incluso muertos- tantas y tantas veces. </span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por eso, María, estuve contigo cuando te fuiste, hace tres eternos años. Volviste a tomar una decisión valiente, sincera y honesta, como no podía ser de otra manera siendo tú. Una decisión generosa y sacrificada, como tu propia vida; y leal, aunque haya quien diga lo contrario, leal a tus ideas, a tu gente y a tu partido (por mucho que algunos trataran de hundirte miserablemente, utilizando incluso tu cáncer para atacarte). Y aunque te fuiste –asqueada- de la vida política, nunca nos dejaste del todo, pues <strong>siempre has estado presente, e implicada, en todas aquellas causas en las que crees, sin dar la espalda a tus principios, sin ponerte siquiera de perfil, encarándolos con la mirada firme, de frente, con valentía, sin complejos</strong>. Has estado con las víctimas del terrorismo, siempre, pero también con las otras víctimas, las más inocentes de todas las víctimas: te recuerdo en la gran manifestación por la vida, hace un par de años, llegando a una rebosante Puerta de Alcalá, literalmente acosada por tus fans, pidiéndote un autógrafo, un abrazo, una sonrisa (esas sonrisas tuyas); echándote de menos como se echa de menos la voz de la conciencia en los momentos de incertidumbre; necesitando tu regreso como se necesita, de vez en vez, un soplo de aire fresco y limpio entre tanto aire viciado.<br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ahora, después de un tiempo desaparecida (a veces literalmente, por seguridad), regresas para contarnos tus vivencias, tus miedos, tus esperanzas, tu lección de vida en tu 'media' autobiografía. <strong>No es mal momento para volver a escuchar tu voz, ahora que tu Donosti querida, la ciudad por la que Goyo Ordóñez fue asesinado cobardemente en tu presencia, ha caído en manos de la serpiente. Igual que mi Zarauz querido</strong>. ¿Quién nos lo iba a decir, verdad, después de tantos años luchando, llorando y muriendo? “Hemos perdido un terreno que nos va a costar mucho recuperar”, lamentas; y peor aún, porque esto es sólo el principio del fin, pero no de ETA, sino del País Vasco. "Los terroristas no están ganando porque nos hemos entregado. Y para entregarse ahora, que nos lo hubieran contado hace 20 años y a lo mejor hubiéramos sufrido menos." La pena es que hubo un momento, no hace mucho, en que estuvimos muy muy cerca de vencer. Y tantos mártires involuntarios habrían tenido un cierto sentido.<br />
<br />
Ahora que has vuelto, aprovecho para pedirte un favor: nunca calles, María. Por favor. Necesitamos, además de leerlas, escuchar tus palabras, tus mensajes, tus ideas claras y valientes. Como eran las de Goyo. Y créeme, tu voz va a tener eco. Porque la voz de los valientes siempre resuena en los corazones honestos. Y de esos, a pesar de todo, aún quedan muchos.</span> </div><br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Pepe Álvarez de las Asturiashttp://www.blogger.com/profile/15115697151673301126noreply@blogger.com1